cartas...

Havia um tanto de imaginação em tudo ao redor. Personagens inanimados, lugares nunca antes visitados. Os restos de sanidade estavam espalhados pelo cômodo frio. Não lembrava como tinha ido parar lá. Tentava juntar as peças e montar uma imagem coerente, mas a coerência também perdeu-se de alguma forma. Perdeu-se com as certezas naquele céu de nuvens escuras. Lembrava apenas da imensidão cinza e azul antes de dormir.
O tempo passou desordenadamente e tornou ainda mais tênue a linha entre a imaginação e a realidade. O espaço entre o silêncio e o grito havia ficado repleto de sussurros. E os sussurros eram ensurdecedores...
As unhas brincavam nos pulsos já feridos. E o vermelho naquele mundo de gris tinha uma vida inigualável: era quente, a única sensação quente que o corpo conseguia desfrutar.
Um dia as feridas não sangraram mais. O que havia restado da sanidade também definhou. A vida havia abandonado de vez aquela morada. Não se ouvia mais sussurros ou gritos. Havia apenas o silêncio e as manchas vermelhas secas pelas paredes. Em cima da pequena escrivaninha, um monte de folhas escritas, cartas que não foram enviadas. E não seriam enviadas. Nunca mais.

Antes que qualquer um faça comentários melodramáticos ou venha perguntar se estou bem, vale dizer: sim, estou muito bem (thanks for asking) e não, eu não tenho tendências suicidas. É apenas mais um texto. Além do mais, suicide sucks. Mas talvez isso sirva pra fazer alguém repensar a vida...