in natura

Na rispidez confusa dos ciclones
que se movimentam orgânicos com as marés
nesse dançar infinito e desencontrado
das intensidades de silêncios estridentes
de não-dizeres que gritam, espasmódicos,
em meus arroubos de loucura e bestificação
perco-me dos olhos sorrisos
e arrasto a selvageria pelos cantos da carne
nessa vertigem-medo de queda e tempestades
que ainda me faz quase criança
com o peito a vibrar mil tambores
e o estômago a cintilar traçantes estrelas cadentes
na noite sem fim do meu tempo.
Espumo, raivosa, verdades inaudíveis.
A vegetação acalma com o beijo lambente 
do vento morno que vez ou outra me cobre a alma
e me arranca confissões íntimas e desejos
no escuro do corpo, na curva acentuada
do caminho sem volta.
Chove torrencialmente nesse quintal de segredos
não balbuciados e mal escritos
e vibrantes e potentes e furiosos.
Transbordo e já não caibo mais em mim.

dos seres

Cá estamos apartados das canduras, doçuras e bons cheiros, dessas belezas sintéticas mentirosas e felizes nos sorrisos forjados em larga escala. Não é que somos sal, suores, penumbra, bile e caos? Não somos assombro? Somos a foda raivosa e a explosão orgástica e sem pudores. Somos esses rostos comuns que se esbarram nas filas dos banheiros cheirando a amônia. Somos carne a caminhar para a putrefação – não somos, então, um pouco de morte? Somos o azedume queimando a garganta da embriaguez. Somos uma escória perfumada em lavandas para disfarçar o odor moribundo dos medos que atraem moscas, feito merda. Somos a única certeza de que não há certezas. Somos exatamente iguais e em tudo diferentes. Somos a principal atração de nossos privados shows de horrores. 

Somos tudo - e nada.

dos surtos

Dos surtos do dia rebenta

essa fome desgovernada,

a gana compulsória de partida,

o desastre de ser entre sóis

e calores e bons dias maus.

Dos surtos de ser rebenta

o rachar de lábios sem saliva,

a pulsão de roçar a barriga

em quenturas distâncias alturas

quente longe alto.

Dos surtos do espelho rebenta

a besta de dentes limpos

a querer pousar corpo e língua

ao lado direito da cama

lado esquerdo do corpo

no refúgio secreto de pálpebras

pelas milhares de horas

que não foram.

E dos surtos de estar rebenta 

a saudade

de desencontros enganos,

e me banhar em transes fetiches

- loucura.

Hiato ii

Bate na porta o hiato do tempo
- dos futuros passados improváveis -
hiatos de lonjuras cartográficas
nesse mapa rascunhado de saudade.
(saudade do futuro?)
Bate na porta o hiato de crimes
inconfessáveis, desvãos de alma
e penas de pequenas mortes,
delitos cometidos no vão de espera
entre o trem e a plataforma.
E o par vidrado de argila,
olhos de esfinge,
segue na comoção dos detalhes
dos silêncios postados
em nossos calares nas madrugadas,
dias meses anos, uma década.
Estou morta ou sou eu-ressucitada
a bailar novamente em tuas sílabas?
Estou louca ou sou eu-fogo a reacender
o que era só cinza?
Estou vento ou sou eu-pedra a vibrar
a candura do lago?
Estou corpo ou sou eu-sangue a te ferir
novamente a pele, os gostos, a boca?
O tempo parou e pôs em guerra novamente
as cicatrizes, o desespero e os álibis
da pequena devassidão
de gritos guturais contidos ao longo
do tempo-hiato.
E todos os nomes que sou
- diaba -
seguem bailando no desfiladeiro
faminto de tua garganta.

[Andressa Furtado]

Tempo moinho

Cá estamos na moedura

do tempo

a sovar indefinidamente

o relógio,

espremendo-lhe o sumo velho e doce

de lembranças e esquecimentos

dos cheiros verdes de grama cortada,

tábuas velhas enceradas,

mesas enfarinhadas de pão.

Soluços respingos

lamentos débeis

silêncios interrompidos.

Cheiros memoráveis

de angústias cozidas

pelo arrastar das horas.

Ferida semiaberta,

incicatrizável,

tampada com gaze embebida

em álcool e confissões.

Ouço longe

- infinitamente longe -

um choro de criança,

um gato a miar,

o grasnar do corvo.

A memória é a caneca fria

do café de ontem:

requentada e infalível.

 

mondo-carne

Da infinita contenda

entre pânico e doçura
do desenho mal forjado

dos deuses que invento

para justificar pecados

heresias, blasfêmias,

atrocidades do corpo

parido mil vezes do tempo

descarno verdades

espelhos reflexos

pequenos dramas

vistos a olho nu
e corpo mais nu ainda
balbucio a desordem
do mundo avesso
à realidade salgada
dos meus maremotos
e o nojo das mentiras 

sussurradas à meia luz
nos esconderijos sujos
dos impulsos quereres
- diapasão das madrugadas insones -
onde tudo é turvo
e fraudulento,
onde se esconde o homem
e se revela o bicho.
Na acidez impiedosa da pele
resvala o dulcíssimo querer.
Das pragas que me assolam
o mondo-carne
- cão raivoso a babar injúrias -

morro apenas pelas

crudelíssimas lonjuras

que me negam à boca

a saliva e o dulçor.

pelas horas não contadas (ii)

No morno assombro da madrugada

amanhece fronteiriço o tempo

tecido em sutilezas esquecidas

nesse relógio-corpo desencontrado das horas

e afogado nas esquisitices bailantes

na tenacidade dos exageros

e incertezas dos dias.

Entardece displicente a ânsia,

matéria de sentires

no doce inferno

do festival de adoração

(carne, ossos,

sangue e delicadezas).

Tudo é o tempo que foge,

míngua, se espalha pela terra

abaixo dos pés,

urgência desesperada

a assolar corpo e espíritos

- todos eles e o mundo -

onde urge a breve morte

e o mais breve reviver.

Tudo é o viver pelas horas

não contadas,

presente passado a cada instante:

tempo-vivo,

tempo-morto,

tempo meu.

(poema adaptado da prosa de 23 de janeiro de 2010)

poentes

Nos mistérios poentes da tarde

repousam a paz alaranjada

e os silêncios dos minutos azuis

que repicam a vermelhidão

do sono suave e manso e doce

que toma o lugar do sal do dia

atrasando os ponteiros do tempo.

 

E as ardências causticantes da luz

vão morrendo no colo do mundo

a morte bonita de brisa morna

soprada nos olhos

calmaria que sucede o refluxo

das multidões enfurecidas,

sossego das nuvens corredeiras

moças dançantes no céu.

 

Nos mistérios poentes da tarde

reside a paz das cirandas de infância

de mãos pequeninas e perfeitas

e os cheiros açucarados das avós

com doçuras quentes à mesa.

 

Nos mistérios poentes da tarde

vivem os beijos nos olhos

e a lonjura das maresias

de quem é inteiro saudade.

do infinitivo dos dias

Hoje

espelho

corpo roto 

olhar injetado

dentes podres

babando putaria e ódio

meu demônio zombeteiro

é inteiro escárnio e naufrágio

meus desencontros oceânicos 

a perpetuar meu castigo e me

infernizar no infinitivo dos dias

no espaço sem tempo dos verbos

em cantos encantos sem cor.

Espasmos espumas gritos

carne carne carne

pele bile suicídio

embriaguez

cinzas

dor.

sem título

Nas madrugadas silentes

emerge o eu-monstro:

 da escuridão indizível das fomes

vem o desejo de deitar

com o cão que assombra meu sono

e me revira entranhas 

tornando retintos

os sonhares azuis

pelos segundos musgosos

que me arrastam à morte,

me mastigam as vísceras,

me drenam o sangue.

Nas madrugadas silentes,

portanto,

a carne não é mais branca

mas viva lava

e a sombra maltrapilha

se arrasta pelo porão do caos

a se banquetear com sobras

e se esgueirar no mangue dos dias

até ser noite outra vez.

Nas madrugadas silentes

eu [morta] vivo. 

5 a.m.