Bate na porta o hiato do tempo
- dos futuros passados improváveis -
hiatos de lonjuras cartográficas
nesse mapa rascunhado de saudade.
(saudade do futuro?)
Bate na porta o hiato de crimes
inconfessáveis, desvãos de alma
e penas de pequenas mortes,
delitos cometidos no vão de espera
entre o trem e a plataforma.
E o par vidrado de argila,
olhos de esfinge,
segue na comoção dos detalhes
dos silêncios postados
em nossos calares nas madrugadas,
dias meses anos, uma década.
Estou morta ou sou eu-ressucitada
a bailar novamente em tuas sílabas?
Estou louca ou sou eu-fogo a reacender
o que era só cinza?
Estou vento ou sou eu-pedra a vibrar
a candura do lago?
Estou corpo ou sou eu-sangue a te ferir
novamente a pele, os gostos, a boca?
O tempo parou e pôs em guerra novamente
as cicatrizes, o desespero e os álibis
da pequena devassidão
de gritos guturais contidos ao longo
do tempo-hiato.
E todos os nomes que sou
- diaba -
seguem bailando no desfiladeiro
faminto de tua garganta.
[Andressa Furtado]
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