a incontestável falta do óbvio...

As palavras rasgaram seus ouvidos e, igualmente, seu peito. O resto do mundo parou de existir por minutos que pareciam durar uma eternidade.

O nó em sua garganta não duraria uma noite ou alguns dias: duraria a vida inteira, assim como a verdade das últimas palavras proferidas, da promessa feita.

Sentiu-se completamente sozinha, náufraga, órfã. Era, enfim, a criança que não havia nascido; o aborto retido. Era a falta incontestável do óbvio e, ao mesmo tempo, do imperceptível.

A mobília do quarto parecia olhá-la com ar de censura, como se tivese tomado vida. Mas o silêncio era interrompido pelo impacto leve e salgado na madeira envernizada, formando pequenos córregos sobre o castanho do móvel.

Cada sílaba, uma batida. E cada pronúncia esculpia uma cova no meio do peito, uma lacuna que não seria preenchida.

Havia, então, feridas. Dos dois lados. E eram daquelas que permaneceriam abertas e sangrariam à menor recordação ou saudade.

De tudo, restou apenas o ventre tão infértil quanto solo árido. E um punhado de certezas.

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