dos surtos

Dos surtos do dia rebenta

essa fome desgovernada,

a gana compulsória de partida,

o desastre de ser entre sóis

e calores e bons dias maus.

Dos surtos de ser rebenta

o rachar de lábios sem saliva,

a pulsão de roçar a barriga

em quenturas distâncias alturas

quente longe alto.

Dos surtos do espelho rebenta

a besta de dentes limpos

a querer pousar corpo e língua

ao lado direito da cama

lado esquerdo do corpo

no refúgio secreto de pálpebras

pelas milhares de horas

que não foram.

E dos surtos de estar rebenta 

a saudade

de desencontros enganos,

e me banhar em transes fetiches

- loucura.

Hiato ii

Bate na porta o hiato do tempo
- dos futuros passados improváveis -
hiatos de lonjuras cartográficas
nesse mapa rascunhado de saudade.
(saudade do futuro?)
Bate na porta o hiato de crimes
inconfessáveis, desvãos de alma
e penas de pequenas mortes,
delitos cometidos no vão de espera
entre o trem e a plataforma.
E o par vidrado de argila,
olhos de esfinge,
segue na comoção dos detalhes
dos silêncios postados
em nossos calares nas madrugadas,
dias meses anos, uma década.
Estou morta ou sou eu-ressucitada
a bailar novamente em tuas sílabas?
Estou louca ou sou eu-fogo a reacender
o que era só cinza?
Estou vento ou sou eu-pedra a vibrar
a candura do lago?
Estou corpo ou sou eu-sangue a te ferir
novamente a pele, os gostos, a boca?
O tempo parou e pôs em guerra novamente
as cicatrizes, o desespero e os álibis
da pequena devassidão
de gritos guturais contidos ao longo
do tempo-hiato.
E todos os nomes que sou
- diaba -
seguem bailando no desfiladeiro
faminto de tua garganta.

[Andressa Furtado]