Cá estamos na moedura 
do tempo
a sovar indefinidamente
o relógio,
espremendo-lhe o sumo velho e doce
de lembranças e esquecimentos
dos cheiros verdes de grama cortada,
tábuas velhas enceradas,
mesas enfarinhadas de pão.
Soluços respingos
lamentos débeis
silêncios interrompidos.
Cheiros memoráveis
de angústias cozidas
pelo arrastar das horas.
Ferida semiaberta,
incicatrizável,
tampada com gaze embebida
em álcool e confissões.
Ouço longe
- infinitamente longe -
um choro de criança,
um gato a miar,
o grasnar do corvo.
A memória é a caneca fria
do café de ontem:
requentada e infalível.
