sobre a doença

Não sou pessoa frágil, dessas que adoecem a cada brisa fria recebida no rosto. Não, não sou assim. Não adoeço porque o corpo é fraco ou a imunidade é baixa. Não, não dessa forma: meu corpo é ótimo, minha imunidade idem (apesar de ser uma grande controvérsia se levarmos em consideração que meus hábitos não são os mais saudáveis).

O que me deixa doente - e muito doente - são as pessoas. O que me deixa doente é a falta de caráter. O que me deixa doente é o descaso. Nesse ponto eu sou frágil: meu corpo sucumbe às minhas ideologias, ao meu inconformismo, às minhas indignações. Meu corpo sucumbe ao "emputecimento" momentâneo com graves consequências. Meu corpo é uma máquina alimentada e lubrificada pelo espírito.

O que me deixa doente é essa raça que se diz superior e inteligente, que se mata por nada, que jura por nada, que mente por nada. Deixa-me doente o ar blasé de quem não tem chão, rumo, verdade, respeito. O que me deixa realmente doente são esses pequenos fantoches animados, porque na verdade, o mundo é um lugar muito bom de se viver.

As mãos se fecham ao redor do pescoço
As pernas enlaçam o resto do corpo
prendem cintura, quadris, sexo,
escancaram o recato das coxas cerradas
no meio do mundo, no centro da cama
na curva escura
no canto de mim
para que cuspas fetiches e símbolos
em meu rosto, ouvidos, garganta
enquanto o falo vara a carne molhada
curra necessária ao macho em riste
dor necessária à fêmea em cio
negação à pureza ordinária
violação permissiva de pele e alma
teus dedos fechados, o ar que me falta,
o torpor ondulante do ventre em coito,
da dor - sofrimento - desabrochada
submersa, asfixiada,
da morte gozosa em sadismo desperto
teu orgasmo em minha dor -
paixão declarada.

poeminha Sáfico

Montes convexos

vales macios
ciclos complexos
que convergem em rios
de carne acolchoada
quente esconderijo

de língua, dedos e lábios
grandes, pequenos,
beijos de bocas de sexo
e bocas de face,
falo guardado
entre dentes guardados
entre rasgos vermelhos
de lábios pintados
dois pares de seios
dois pares de coxas
duas fendas no meio
unívocas loucuras
carnes crepitantes
salpicadas de orvalho
incendiário desejo
venusianas amantes
órfãs de Lesbos.

Promessa

Nos teus dias de cansaço, serei tua companheira, tua amiga - mais que tua amante. Nos teus dias de cansaço, entenderei teu silêncio, tua solidão, teu desejo de ficar só. Nos teus dias de cansaço, te amarei ainda mais. Nos teus dias de cansaço, serei tua cúmplice na separação temporária, na espera de que a sensação dissolva-se como açúcar na boca, trazendo de volta o sorriso ao rosto. Nos teus dias de cansaço, te trarei uma xícara de café fumegante e te beijarei a fronte, deixando-te a sós com tuas angústias. Nos teus dias de cansaço, estarei a tua espera com os lábios entreabertos e o sexo quente e desprotegido, para que te derretas e despejes o calor de teus novos sorrisos no fundo de minha alma...

citando Anaïs...

"A tua beleza submerge-me, submerge o mais fundo de mim. E quando a tua beleza me queima, dissolvo-me como nunca, perante um homem, me dissolvera. De entre os homens eu era a diferente, era eu própria, mas em ti vejo a parte de mim que és tu. Sinto-te em mim. Sinto a minha própria voz tornar-se mais grave como se te tivesse bebido, como se cada parcela da nossa semelhança estivesse soldada pelo fogo e a fissura não fosse detectável."

[Anaïs Nin - A Casa do Incesto]

Maré

Ela não controlava o tempo. Não poderia desfazer as palavras, desmembrar os fonemas, apagar as tristezas provocadas pelo equívoco de seus pensares. Não eram maus pensamentos, eram apenas desejos travestidos e mal interpretados.

Sua dureza fazia brotar o sal no rosto, inundar as pequenas ilhas verdes perdidas no oceano morno e solitário de versos injustos. Correu de volta para sua razão para segurar-se à margem e retomar o fôlego. Via, de longe, as ilhas irmãs distanciando-se e sumindo, embaçadas pelo vapor que se formava em torno delas, cada vez mais náufragas, tristes, nebulosas. Precisava nadar de volta, retomar seu pequeno barco, sua pequena vida, seu pequeno amor. Precisava enfrentar o mau tempo e o tremor do mar, precisava de coragem. Precisava voltar. Precisava que seu coração voltasse a bater no peito. Precisava perder o medo. Sentia, com toda a força, que a única forma de perder de vez o medo seria deixar-se levar pela maré.

[Alter]ego

Preciso viver as outras para viver comigo. As outras são meus fragmentos, partes que se desprenderam de minha alma - porque o corpo é limitado e a alma é infinita - e tomaram vida própria, corpo próprio. Pari todas elas. Não sou bipolar: sou multipolar, venusiana, extravagante. Há sempre um excesso de qualquer coisa com uma urgência louca de ser vomitada, dita, sentida. Há sempre um inferno a ser contido, um mistério a ser desvendado. Há uma ausência a ser suprida, uma porta a ser fechada, uma janela a ser aberta. Há demônios pelo caminho; há espelhos. Há esse gosto em minha boca, essa agonia em meu peito. Há o carro a espera do lado de fora. Há o momento da partida. Há a fuga e o encontro. Há um espaço indivisível e contraditório, pessoas amontoadas nesse cômodo no canto escuro do meu corpo. Há essa inevitabilidade de que os sentimentos sejam distribuídos exclusivamente a cada uma, sob tutela: amor, ódio, impulso, desejo. Cada sentimento tem uma face, um eu proprietário. E o grande conflito é batalha travada entre nós, a Torre de Babel fundada em mim. Esse é o momento do expurgo, quando todas unem-se e transbordam e se dissipam.

O alívio é momentâneo; o tormento é invisível.

sobre mulheres

The pink tunic, 1927 - Tamara de Lempicka

Há mulheres e mulheres. Há as que se tornam musas de poetas e alimentam seus desejos e fantasias diariamente, mesmo quando o convívio parece querer corrompê-los. Mas essas mulheres são fontes de inspiração. Essas almas entendem-se tão ardentemente quanto os corpos, com uma linguagem tão própria deles mesmos que os outros tendem a não compreender.

Essas são as mulheres que, mesmo adormecidas, despertam o desejo e mantêm os amantes em constante vigília, a velar-lhes o sono. Essas mulheres provocam maremotos e aplacam guerras íntimas, interiores. Essas mulheres são a origem do mundo, carregam o céu e o inferno dentro de si. Essas mulheres são grandes, ilimitadas, infinitas. Essas mulheres são feitas de carne e alma. Essas mulheres permanecem.

Quanto àquelas mulheres, aquelas são as cinzas, sem cores, sem calor, frias. Aquelas mulheres são as que deixam a chama apagar, são as que conseguem transformar a inspiração em fardo. Aquelas mulheres são as que não percebem a força que têm, o ventre que têm, a alma que têm. Aliás, aquelas mulheres são sem alma, sem vida, sem sexo. Aquelas mulheres são artificiais. Aquelas mulheres tornam-se passado esquecido. Aquelas mulheres culpam o mundo por seus insucessos. Aquelas mulheres fenecem.

Eu sei meu lugar: sou feita de carne e alma. Eu permaneço.

E você? Você conhece o seu lugar?

It's all about the blues

I'm moving to the sound of blues

playing on the radio

with a dark blue velvet sky

above my head

and salty spattered stars

shining through my eyes

Candy sugar baby,

Come over

Come over me

Candy sugar baby,

Come over

Come over here

I'm roving through the cold cold night

with a pack of cigarrettes

and a lonely bottle of costly wine

in a small travelling bag

Don't wanna go down, love

I've been around enough

Candy sugar baby,

Come over

Come over me

Candy sugar baby,

Come over

Come over here

It's all about the blues, baby

The feeling i've got inside

It's all about the blues, babe

This feeling that i can't hide

Come over, candy sugar baby

Come over me

Come over, candy sugar baby

Come over here

Olvidar

A amargura dilui o doce na boca
verdades hípócritas de um corpo vazio
uma alma vazia, pessoa oca,
refrões de um bolero que não toca
declarações de anônima vulgaridade
indecente circunstância de ti.
Não há gosto que valha que fique
nem rastro, marcas, cheiros, dentes,
apenas torpor de dias esquecidos
restos de ideais inexistentes.
Limpa a boca do desejo que balbucias
das palavras de amor que lambes escondido
figura decrépita de homem novo
avesso de Midas
avesso de homem
avesso de amor.

queria apenas um gole de paz...

Algumas coisas me tiram do sério e me deixam sem sono... Eu só queria dormir. Sinto-me cansada. Sinto-me intolerante, irritadiça, abstrata e fragmentada como uma mulher cubista.

O relógio vai se arrastando em slow motion. Mas é só aqui. A noite não acaba, o dia não vem. Essas horas da madrugada têm um cheiro gelado que faz arder as narinas. Que olhos pesados eu tenho, meu Deus... Olhos pesados e transparentes; transparentes e profundos, olhar de cor de terra. E quando mais desejo o silêncio, é ele que me incomoda.

A dor na nuca volta mais forte. É a minha inquietação dando sinais de vida. É a porra da minha falta de paciência. Preciso de uma dose de morfina ou um gole de paz. É só pra dormir, prometo. Não tocarei mais nesses comprimidos.

É melhor calar. É melhor dormir. Ou ao menos tentar.

Sorriso

Sorrio por ti, meu bem

por mim, por nós,

pela candura de nossos dias,

horas, breves instantes,

pela loucura de nossas orgias,

por nós, futuros amantes

de Chico, Vinicius, de nós mesmos.

Sorrio por nós, náufragos de amores passados,

que após o esquecimento

alcançamos terra firme

nos braços do outro.

Teu corpo, meu porto,

tua alma, esconderijo,

teu peito, lugar meu

meu pouso, serenidade

pois só em teus braços

abandono o dia passado.

Teus versos - meus versos;

tua voz - minha música;

tuas mãos - meu caminho descompassado;

teus vícios - o gozo, a bebida, a música;

meus vícios - as letras, a orgia, você;

fundem-se em vícios nossos,

em gozos nossos,

almas liquefeitas e mescladas,

poesias, contos, rascunhos, bilhetes,

música nossa,

segredos explícitos contados,

insanidade compartilhada.

Sorrio por ti, que ama

minha nuca, meus ombros,

meus seios, os fios carmim.

Sorrio por ti que, me amando,

sorri - menino - de volta pra mim.

[sem título]

Quando me falta a voz,
a escrita, o som,
quando me falta a alma,
que falta a alma me faz.
Quando me falta o chão,
a cor, o dom,
quando me falta o amor,
que falta o amor me faz.
Quando me falta o ar
o vento, a chuva,
quando me falta a vida,
quando me falta o gozo,
quando me falta o dia,
quando me falta o beijo,
quando me falta a dor,
o vôo, a queda,
quando me falta calor,
que falta o calor me faz.
Quando me falta razão
pudor, causa,
quando me falta o juízo,
não sinto a falta que o juízo me faz.

prece à libertação

A negação abrandou a alma

alvejou as coisas impuras

de gente baixa, lamacenta

e transformou nosso mundo

em solo infértil

sem punhais, ervas,

espinhos, sílabas.

Porque somos feitas da noite

de parte da cíclica dama alva

de sussurros de vento e folhas

de outras mulheres como nós

cadelas libertinas e sagradas

de ventre aberto

de alma aberta

atadas aos costumes de nossas mães

livres da hipocrisia do mundo

seres que voam e sibilam

e cintilam e encantam

e despertam a fúria,

o amor, o desejo,

a repulsa.

Abandona tuas vestes

de ser comum

de recato, de contrato,

de pele sintética;

sê carne e te liberta,

visão fantasmagórica de mulher!

Dedicated to Priscila Boltão

Versos loucos

Ah, meu amor de palavras loucas, palavras roucas, faz transbordar de amor a velha alma cansada de dor. A música, meu amor de palavras loucas, toca quando tua voz vibra e teu corpo move-se para encontrar encurralar amansar incendiar o meu. Sem ponto sem vírgula sem espaço sem tempo sem limite sem começo sem fim: onde começa o sonho e termina o dia? Oh, meu amor de palavras roucas, há marcas mais profundas dos que as da carcaça meu anjo louco demônio deus gigante, marcas que ainda não se podem ver, como as das argolas prateadas que guardas em tuas extremidades ramificações onde há o espaço para o nome meu, amor de palavras roucas, amor de verdades loucas.