Uma Estranha no Livro

Anaïs - parte IX

2012-01-29T22:32:00.001-02:00

Antes que pudesse responder, viu-se envolvida por braços que surgiam por trás do seu corpo e alcançavam-lhe o sexo pela frente. "Não..."

As mãos faziam movimentos de maré bruta. O outro corpo parecia querer fundir-se àquela carne que tremia e desejava e se esquivava. As dúvidas se desfaziam em sua virilha, em suas nádegas, nas coxas que estavam bambas. O mundo parecia querer explodir... "Não, não é assim... Eu quero implodir...Eu quero um cigarro... Eu quero morrer..." E ele seguia bruto, firme, sério. Anaïs via o rosto dele através do espelho. Fechava os olhos e sabia exatamente cada músculo que tensionava. Sabia que mordia a própria boca, que desejava castigá-la mais um bocado por suas incertezas e seus medos. Queria exorcizá-la ou roubar-lhe definitivamente a alma - porque o corpo ele já havia tomado definitivamente.

- Eu não quero você. Você me machuca. Você me faz feliz. Você me confunde...

E cada vez que tentava resistir, sentia que ele a apertava mais, que a deixava imóvel, sem fôlego, sem rumo.

- Diga pra mim, Anaïs... O que você vê, querida?

- Eu... vejo você...

- Não, querida... conte-me o que você realmente vê... Ou vai esconder de mim, Anaïs?

As mãos bonitas seguravam os quadris de Anaïs com força de encontro ao corpo. "A janela está aberta... Desgraçado... Como ele entrou, afinal?" Não ouvia mais Carmina Burana tocar na sala. A voz de Al Green surgiu, então, feito mágica - seria testemunha de qualquer coisa que pudesse acontecer naquele quarto. "De onde está vindo a música?" Com os dentes dele cravados em sua nuca - feito bicho - e as mãos em qualquer lugar entre o sexo e o culote, sussurrou:

- Você... está aqui... Quem trocou a música?

- Que música, querida? - soltou a nuca de Anaïs o suficiente para responder sua pergunta.

"Vai chover. Eu preciso fechar a janela." Anaïs fechava os olhos e sentia que ele sorria cravando-lhe os dentes. O pulso latejava. O sexo latejava. A cabeça latejava. Curvou-se para frente para tirar a nuca dos dentes dele, de modo que as nádegas se encaixaram perfeitamente no molde do outro corpo.

- Assim, meu anjo... Venha cá...

Havia um tom diferente na voz dele. Havia algo cretino e mais viril do que antes. Havia um monstro por trás dos olhos, por dentro da pele. Anaïs riu.

- Vai fazer o quê? Me comer à força? - riu nervosa.

Uma das mãos segurou Anaïs pelo ombro, não deixando que se levantasse, enquanto a outra segurava a cintura e conduzia seu corpo na direção da penteadeira. Debruçou Anaïs entre os badulaques de mulher, com o rosto virado para o espelho.

- Vai fugir de mim, querida? - tirou lentamente a camisa e o jeans. Ela permaneceu imóvel, louca, cheia de dúvidas, sem saber se deveria correr nua pelo corredor e descer as escadas pedindo ajuda, ou se deveria permanecer ali quieta, em estado de ebulição silenciosa que toma conta dos suicidas. "Eu realmente poderia fumar agora. Acho que sinto medo..."

Debruçada sobre a penteadeira e com o rosto de frente para o espelho, sentia que ele acariciava sua bunda, seu quadril, suas coxas. As pernas tremiam tanto que mal conseguia se aguentar de pé - fosse de medo ou desejo. Seus dedos descobriram o sexo molhado. Outro meio sorriso. Anaïs sentiu, então, o corpo dele se encaixando em seu sexo, devagar, bem devagar. Olhava os olhos de Anaïs pelo espelho. Ia até o fundo lentamente, segurando Anaïs pelas ancas. Sorria. Ela sorriu de volta, desafiadora.

- Eu não te amo.

- Não, meu anjo?

- Não...

- Sabe, meu bem... você provoca coisas más em mim, devo admitir... [comia Anaïs com mais força] Eu conheço cada canto da sua cabecinha perturbada... [respirava forte entre uma frase e outra] Conheço tua carne... [as mãos apertavam Anaïs cada vez mais forte]

Antes que pudesse tentar se mover, ele abandonou-lhe o sexo e se meteu por outro lado.

- Filho da puta!

Anaïs sentiu doer. Sentiu que ele queria destroçá-la, que queria fazer arder o corpo - uma ardência diferente da que sempre sentia quando ele a tocava.

- Quer que eu pare, meu bem?

Ele a comia por trás feito um animal, com tanta força que Anaïs, em alguns momentos, achava que fosse desmaiar.

- Olhe-se no espelho, Anaïs... Conte-me ...o que você vê...

Anaïs olhava os olhos vermelhos pelo espelho, olhos vermelhos de choro, de desejo, de sangue, de vergonha, de amor.

- Por quê? - ela soluçava as palavras entre gemidos e grunhidos.

- Você me pediu pra eu te machucar... [ele fazia menção ao primeiro encontro, onde ela suplicava que ele a machucasse nas escadas do prédio] Você precisa que doa pra se sentir viva... [arfava] Antes eu não quis te machucar, Anaïs... [fazia mais forte] Mas você não me deixa outra escolha...

- Por favor...

- Eu quero te rasgar, querida... quero machucar você tão fundo... para que nunca mais esqueça o meu nome...

Anaïs realmente não sabia - ou não lembrava o nome dele. Não entendia como poderia ter passado aquelas horas - que pareciam ter sido a vida inteira - com ele sem que tivesse escutado ou gravado seu nome. "Como eu posso te amar tanto assim?"

- Diga, querida... Qual o meu nome?

Anaïs sentia que a dor se dissipava num prazer estranho, um desejo desconhecido de pernas cada vez mais bambas.

- Não...

- O que você vê, Anaïs? - o coito tomava uma proporção bestial, sonora, antropofágica. O rosto dele não era mais o mesmo, estava distorcido, diferente, deformado. O quarto parecia derreter ao redor deles. Aquilo parecia o inferno que Anaïs sonhava, o lugar escuro que cultivava sem que tivesse noção do que significava carregá-lo em si.

- Diga... o meu... nome!

Anaïs sentia que outro mundo se rompera dentro dela. Ou algo se fundira definitivamente ali. E o mundo anoiteceu novamente.

[continua]

silêncio

2012-01-26T07:42:00.000-02:00

Teu punho feroz
oferece-me sonhos
e desvirtudes
tuas veias
- loucas -
devoram pensares
que tua boca esquece
porque tua boca saliva
tua boca não pensa

- por que pensaria a boca?

teu corpo grita silêncios
me ensurdece com a imagem
- esboço de teus segredos de homem -
tu me contas desejos
com o corpo

- palavras imaginárias -
porque o corpo não profere palavras

há de se amar
comer
ferir
amar novamente
e morrer
- sem data, razão ou pressa -
no pequeno suicídio
silencioso
do sepulcro do teu corpo.

Lado Z

2012-01-25T23:14:00.002-02:00

Exato momento

2012-01-25T22:53:00.001-02:00

Anaïs - parte VIII: o espelho

2012-01-24T22:43:00.001-02:00

Aquilo não parecia passar de um sonho burlesco.

- Como você entrou? - a cabeça de Anaïs parecia rodar pelo avesso e a garganta falhava ao tentar conter a voz embargada.

- Você sempre me deixa entrar, querida.

As mãos correram pelas costas de Anaïs enquanto o corpo grande se juntava ao dela ao lado do vaso. "Eu me sinto patética nesse estado...". Aquela era mais uma das cenas fora de contexto dos dias que lembrava ter vivido. O passado mais distante que dois ou três dias parecia ter escoado por alguma espécie de ralo com proteção, onde toda a água escorre e ficam apenas os dejetos que precisam ser postos no lixo.

- Por que eu não consigo lembrar a porra do seu nome? O que você está fazendo comigo, afinal? Por que eu me sinto estranha e confusa e a merda da minha cabeça não para de doer quando você vai embora? Por que você vai embora, merda? E por que diabos volta?!

Todo o fôlego foi usado de uma vez para fazer aquele monte de perguntas e destilar o descontentamento de uma pessoa que se dizia feliz com a solidão, que lidava terrivelmente com o sofrimento alimentado por um punhado de sem-razões que justificassem sua existência, que forjava um mundo de atrocidades imaginárias contra si mesma - atrocidades de pensar.

- Eu não te dei as chaves.

- Não disse que havia me dado. Você apenas deixa que eu entre.

Havia um movimento discreto de canto de boca que ela não havia notado antes. "Desgraçado..."

- Não fode! - ela se levantou aos tropeços e voltou ao quarto para procurar os cigarros. "Onde eu deixei a porra do isqueiro?". Havia isqueiros e fósforos espalhados por todo o apartamento. Havia cigarros e cinzeiros por todo lado também. Não queria precisar voltar, refazer os caminhos e lembrar do que não era preciso. Bastava que tudo estivesse onde precisava estar - por todo canto - para que pudesse viver tranquila. "Não, eu não sou tranquila."

Os olhos pacientes seguiam-na pelo apartamento, com um misto de sarcasmo e piedade. Anaïs andava de um lado para outro, tentando não parar ou não encarar os olhos do outro: sentia-se envergonhada por estar tão exposta e neurótica, como se os olhos dele pudessem rasgar-lhe a pele do abdome para que se alimentasse de suas vísceras. "Eu esqueci de novo de fazer as unhas."

E entre a caminhada em círculos pelo apartamento e as tragadas no cigarro amassado, Anaïs parou diante da janela do quarto novamente. Olhou a rua. Despiu-se. Olhou-se no espelho. O horror estava refletido ali: não era ela que via. Havia se tornado uma criatura diferente.

- Mas que m...

- São seus olhos, querida. Olhos, cabeça... seus crimes de sentir... Um prodígio... Isso é só a antecipação silenciosa do inferno que te consome... Agora me diga, Anaïs... o que você vê?

[silêncio...]

[continua...]

esquina

2012-01-24T20:37:00.000-02:00

Guardo um canto teu em mim
canto meu de espaço
canto composto
canto-vértice
canto-mudo
canto teu
canto
Eu.

Eu
canto
o tempo
pelo tempo
que ainda houver
nesse espaço infinito
de sonhos transversais
e nomes gemidos em música
no desfiladeiro alcóolico de tua garganta.

O Fortuna

2012-01-16T23:51:00.000-02:00

O Fortuna

O Fortuna

velut luna

statu variabilis,

semper crescis

aut decrescis.

vita detestabilis,

nunc obdurat

et tunc curat;

ludo mentis aciem,

egestatem,

potestatem

dissolvit ut glaciem.

Sors immanis

et inanis,

rota tu volubilis,

status malus,

vana salus

semper dissolubilis,

obumbrata

et velata

michi quoque niteris;

nunc per ludum

dorsum nudum

fero tui sceleris.

Sors salutis

et virtutis

michi nunc contraria,

est affectus

et defectus

semper in angaria.

Hac in hora

sine mora

corde pulsum tangite;

quod per sortem

sternit fortem,

mecum omnes plangite!

CARMINA BURANA 17, in Carmina Moralia et Satirica (Canções da Moral [dos valores] e Satíricas)

Anaïs - parte VII - estômago

2012-01-16T23:34:00.002-02:00

Anaïs não conseguia se levantar da cama. Seu corpo inteiro doía intensamente: uma dor latejante, quente, inflamada. Sentia uma mal estar agonizante na boca do estômago - aquela estranha sensação magnética de ponta de faca, uma sensação metálica não perfurante de aço frio e cego.

"Que merda estranha", disse revirando-se na cama. A ebulição que havia tomado sua pele agora se concentrava toda no estômago e a náusea provocava-lhe vertigens e um insuportável gosto amargo na boca. "Vou enfiar o dedo na garganta", pensou. "Deve aliviar..." Arrastou-se da cama de lençóis amarrotados e cheirando a sexo da noite anterior - "Quando foi que ele esteve aqui? Merda. Foi há séculos." - até o banheiro. Ali jazia uma toalha molhada e o cheiro de sabonete. Ali jazia o lugar estranho que mais amava naquele apartamento, porque apesar de fumar feito louca, era o único espaço que não fedia a cigarro. Abaixar-se diante do vaso sanitário foi lento e doloroso, como se cada fibra do corpo se estendesse inimaginavelmente até não haver mais elasticidade em parte alguma do corpo. "Esse filho da puta me deixou pior do que estava antes." Os olhos ficaram exatamente na altura de uma pequena rachadura no azulejo antigo da parede. "Está sujo. Tá vendo, estúpida? Se você limpasse essa merda, isso não pareceria uma rachadura. É só sujeira." E os dedos começaram a esfregar a linha escura sobre o azulejo verde. Esfregava com mais força na medida em que notava que não se tratava de sujeira. Não era superficial. As cicatrizes ali eram bem mais profundas. "Merda!" - gritou. E se prostrou diante do vaso, curvada e soluçando mais do que havia feito na noite anterior. Tudo parecia ter perdido sentido em tão poucas horas, como se a vida tivesse se resumido sem aviso prévio. Não havia plano de escape ou rota que a levasse a outro caminho senão aquele resto de vida insossa e sem sentido. Aquela falta de vida, na verdade, era apenas mais um cômodo estranho na estranha mente de Anaïs, naquele espaço escuro e repleto de quimeras. "Eles mentem o tempo todo. Não existe porra de sentido em nada..." O indicador direito pressionava o meio da língua para baixo, na tentativa de expurgar o que havia de ruim dentro dela, de separá-la de algo nocivo que ela própria cultivava. Queria vomitar seus erros, emendar o que pudesse, corrigir o que ainda tivesse salvação. "Por que eles não param de dançar na minha cabeça?" Cada pressão do dedo na língua acompanhava um espasmo abdominal e o gosto insuportavelmente amargo de bile. Mas cada lágrima que corria pelo canto do rosto tinha carregava o sal do nome desconhecido daquele homem que a penalizara por ser quem era, tão imperfeita e duramente frágil. E quando pensava que a Roda da Fortuna massacrava seu mundinho pequeno com toda força, começou a ouvir Carmina Burana ecoar da sala do apartamento, como se a loucura se deslocasse para a sua realidade.

E aquela mão conhecida de unhas bem cortadas novamente surgia do nada para aplacar sua dor, para segurar os ombros que caíam na direção do vaso, para dizer que sua insanidade existia e que era preciso dominá-la. Ele havia voltado para curar-lhe o estômago. E tirar o gosto amargo da boca de Anaïs.

[continua...]

sob a pele

2012-01-16T22:49:00.001-02:00

De V. e A.
[também publicado em http://poeticaipsisverbis.blogspot.com/view/classic ]

(v)

há um lobo
através de mim

não sei que faz
tua carne
que causa nele
que causa em mim
fome

(a)

porque dou a carne

em oferta

a fome que te devora

e move e alimenta

porque tua fome te consome inteiro

te faz firme

no propósito da caça

(v)

o lobo que me habita
anseia
todavia
que me devores:

quer te comer
primeiro
por dentro

(a)

sinto pulsar

dentes

desejos

fomes

anseios

lupinos

por baixo da pele mansa

que me cobre -

disfarce

(v)

cobre-te

faz de ti

nessa pele

gente

- e eu te comerei até

descobrir-te

descoberta

nua de si

como eu

selvagem

(a)

em pele viva

carne crua

teus pelos sob minhas unhas

viva

inteira

nua

tua

todo dia o fim do mundo

2011-12-13T22:55:00.000-02:00

todo dia acaba o mundo

no cerrar dos meus olhos

em uma página amarela do tempo

em um suspiro de amor ou cansaço

mas a madrugada fecunda verde,

embrionária, pedra maciça,

estalo de vida acesa e salgada

desatino espiralado de doçura

dulcíssimo tempo

nascente na manhã vitral

poente no esquecimento do dia morto.

do Reino dos Sonhos

2011-12-12T11:09:00.001-02:00

Lá naquela curva depois do fim da Terra havia um reino: o "Reino dos Sonhos", dizia o rei-criança. Era um lugar de sorrisos e calmaria, um lugar onde a paz se instalou para nunca mais fugir. E também era sabido que naquele reino todos os males tinham cura, porque o rei possuía grandes poderes mágicos que afastavam monstros, medos e afins. Até as criaturas que se escondiam nas gavetas, embaixo das camas e dentro dos armários conheciam o domínio do rei sobre a arte da cura da alma. Mas o rei-criança - repleto de sorrisos e bufonarias - não sabia que seus poderes não eram infalíveis (exatamente porque era um rei-criança). E como toda criança - mesmo sendo rei e tendo super poderes - não podia saber todos os segredos do mundo. E foi assim que descobriu, em um dia como outro qualquer, que algo andava diferente. Sentia uma força estranha rondar seu reino, mas contava com seus poderes para afastar de lá todo mal que houvesse. Mas a desordem não era visível, o inimigo não tinha forma. E o rei se entristeceu por não conseguir enxergar o que havia de errado e por não saber como derrotar aquele dragão feito de ar e agonias. Sentou-se em seu trono. Meditou. Seus poderes mágicos pareciam não funcionar naquele momento. Sua agonia começou a consumir seu coraçãozinho de tal forma, que acreditou não poder mais ser rei daquele lugar mágico. Pensou em partir. Talvez precisasse enfrentar dragões que cuspissem fogo e ganhar cicatrizes e levantar outros reinos para que pudesse recobrar a força que achou que tivesse perdido. E chorou. E respirou com pesar. E quando olhava seu reino, já montado em seu ornitorrinco e prestes a partir, veio a pequena moça de olhos vermelhos e puxou a ponta de seu manto, estendendo-lhe uma pequena caixa e um bilhete em cartão negro. E abrindo a pequena caixa cuidadosamente ornada com uma fita dourada, encontrou um doce amarelo e reluzente como o sol que brilhava no céu. Sem entender, fitou novamente os olhos vermelhos da moça e abriu o envelope com o bilhete, que dizia:

"Feito de um raio de sol roubado. Para te trazer o brilho de volta. Para você reluzir por dentro novamente. Para clarear sua alma de rei e te fazer reencontrar a força. Este doce tem poderes mágicos. Assim como você. Você é tudo que acredita ser."

E o rei abocanhou o doce feito de de raio de sol e instantaneamente sentiu sua força se reintegrando ao seu espírito, como se realmente tivesse poderes mágicos. E por fim entendeu que bastava apenas acreditar. No mundo. Nos doces mágicos. Em si mesmo.

... E o rei-criança continuou a reinar no Reino dos Sonhos, pelo tempo que quis continuar sonhando...

Para meu rei-criança.

para sorrir boa noite

2011-11-07T23:50:00.000-02:00

Teu filho sorri aqui dentro, me dando boa noite. E dorme quietinho junto de mim, ouvindo meu respirar, olhando meus sonhos, sentindo meus medos. E me faz um carinho sem a consciência de "existir", dizendo que tudo vai ficar bem, como se a tua própria voz ganhasse vida em meu útero. É você, simplesmente você eternizando o mundo em mim...

pequeno bilhete de amor *

2011-11-01T11:18:00.000-02:00

Você me dá bom dia com um ressentimento sonolento. Estava tudo dentro de uma agonia feita de sal que tomava conta dos corpos que alternavam insônia e estados de dormência. Estados alternados e desencontrados na noite quente de chuva forte, porque o mundo precisava desaguar suas agruras - alguém precisava fazê-lo. E, feito mar, meu espírito ia e vinha sem parar para ver o tempo adormecido no teu queixo - aquela curva que tanto gosto. Porque nosso tempo corre diferente, ele pára e nós continuamos. Mas o tempo do mundo nos massacra com seus clamores fora de ordem - da nossa ordem de paz. E sou pega no susto vez ou outra, com a sensação de que o mundo pode parar de girar se eu não estiver no comando da embarcação - porque eu preciso lançar tudo ao mar e salvar tudo dele ao mesmo tempo. E vivo cheia de agonias que me consomem mas que fazem parte disso que sou. Desculpe-me, meu amor, não sei viver sem agonias. Gosto das montanhas-russas - ao mesmo tempo que me desgastam, me atiçam o juízo. Só que, no meio de tanta beleza, de tanto amar, de tanto querer sem limite, esqueci de dizer: quero tuas agonias junto das minhas. Teus maremotos. Teus medos. Tuas verborragias fora de hora. Tuas inconstâncias.

Sendo assim, espera-se apenas que o marujo se lance ao mar. E confie.

* que deveria ter sido deixado no travesseiro na manhã de domingo...

da dor e outras drogas

2011-10-09T23:17:00.000-03:00

O relógio gritava uma hora tarde qualquer. Aquelas horas sempre bem vindas da madrugada tiravam-lhe o sono e o juízo. Era engolida por um desejo suicida ordinário, vontades de gargantas arranhadas e desmesuras passionais que se repetiam a cada instante incontável, a cada piscar de olhos, a cada pensamento intrigado e talhado de verdades. E quando aquela castanhura sorridente dos olhos de Josephine suplicava-lhe descanso, outro precipício se abria no meio daquele mundo de ardências e pequenos desesperos indecentes. E da candura de olhos esverdeados surgia uma criatura diferente, bestificada e avassaladora, de pele posta em brasa e semi-sorriso de caninos à mostra. Josephine, petrificada, sentia doer a curva do corpo, uma vergonha que se dissipava com a dor e cedia espaço ao desespero ruborizado que a violação provocava, rogando em prece ácida e ofegante que a morte não chegasse, que o suplício se estendesse vida afora - mar adentro - para que sentisse de verdade o que era a carne. E o inferno a consumia de dentro para fora, como se ele, o demônio, a devorasse pelo avesso. E se olhava nos espelhos dos olhos profundos de Josephine, lugar de memórias de tempo presente, anunciando a morte quente e violenta que colocaria, enfim, um sorriso cretino naquele rosto vermelho de atrocidades de amor.

a eterna festa de Beltane

2011-10-06T18:03:00.002-03:00

Sempre há um louco em cada esquina. E além dos loucos felizes, há os doentes, os pobres de espírito, os irrecuperáveis. Aqueles que se alimentam de restos, de mínguas, penúria, carência. Mas essas pessoas não fazem diferença ou marcam presença. São coadjuvantes. Ou melhor, estiveram de passagem em algum lugar que não as reconhece como algo importante, mas insistem em espreitar da sombra, de algum lugar triste e eternamente solitário. E não há tristeza maior que a solidão.

Cá estou com minhas memórias desta manhã e de todos os outros dias. Cá estou com as declarações públicas de amor. Com o filho fincado em meu ventre que, antes que esperássemos, voltou para junto de alguma força seminal e resolveu esperar mais um pouco. Cumpriu seu papel em nossas vidas, mesmo que tão brevemente. Cá estou, em ETERNA festa de Beltane, onde celebramos a fertilidade, o amor, a união, nosso verão, primavera, nossas flores fora de estação. Porque somos dois e apenas um nessa imensidão de coisas por vir. Porque nos completamos nessa fé em pequenas coisas. Porque a vida nos sorri todos os dias. Porque sorrimos todos os dias. Porque nosso lugar é no peito do outro, onde mal algum nos alcança, onde a vida se alegra quando há o roçar de peles, de línguas, dessas confissões bonitas que teus olhos esverdeados me fazem em silêncio cada vez que gozamos. Porque não me coloco onde não sou querida. Eu estou. Eu sou. Eu sou parte dessa vida que se ajeita junto com a minha.

Eu permaneço, Heinz Prellwitz. Em você, pro resto da vida.

Josephine

2011-10-02T22:16:00.002-03:00

Josephine amanheceu com a noite nos olhos - era sempre noite naqueles olhos claros e castanhos borrados de maquiagem. E virava os pares enigmáticos pelas ranhuras que nasciam do chão como raízes, subiam pelas paredes até o teto, como se a tinta gasta de cor crua e encardida tivesse derretido de seu corpo e escorrido pelo lençol, como vida liquefeita, amor alcoólico, semi-deslumbramento. Fundia-se à cama e a todo o resto, como se fosse vento manso, ar, ar, ar. Respirava amoras, sorria insultos. Desintegrava-se. Embriagava-se em suas ebulições míticas. E os montes brancos latejavam na boca da Vida, tensos e cobertos de musgo invisível, pelos, lindos, alimentando a fome bradada naquela garganta. E a miséria lustrosa da escassez de temores cravava suas unhas no colchão de nuvens, deixando apenas os olhos de Josephine vidrados nas horas salpicadas nos girassóis do quarto, repletos de mistério e completamente nus de segredos. Porque Josephine era inteira enigma - mistérios decifráveis, palpáveis, substanciais.

dois

2011-09-04T21:54:00.000-03:00

Eu, essa primeira pessoa explícita em absurdos verborrágicos, confesso amor, absurdos e doçuras. E essa paz esquisita que me entra aos poucos pelas fendas corporais e por portas de alma, não me ilude ou me engana ou dissimula. É uma paz ardida que cicatriza mais que feridas, cicatriza abismos e assombros. E o começo tem um quê de meio das coisas, onde os fins não são tão explícitos. É tudo tão agora, tão corrente, que não há uma razão que se faça necessária nas coisas bonitas. Elas simplesmente o são. E eu respiro fundo para sentir a lentidão do ar se deslocando para dentro, como se tudo fosse durar para sempre - porque a infinitude de ti me agrada a ideia, me agrada os sentidos. Agita-me o corpo tua alegria de olhos esverdeados de gozo, marcados do cansaço que deixamos à porta do mundo - olhos de sal corrente que me desorientam o discurso e me guiam vida afora. Você - bússola, mapa, certeza. Destino encontrado. Minha releitura da fé¹.

¹ Pequena confissão após reencontro. Sorrisos cadentes.

drops

2011-08-24T20:01:00.000-03:00

O mais bonito nisso tudo é me ver através dos olhos do outro - como se pudesse me enxergar a partir de um corpo que, mesmo não sendo meu, está tão contido em mim quanto essa carne que me cobre o espírito.

Clementine e o fantasma deposto

2011-08-19T13:29:00.000-03:00

Subiu a rua até os pulmões gritarem. O ar gelado e seco da madrugada sufocava mais do que sua vida inteira. E o nojo de ser quem era podia simplesmente ser expulso aos gritos, aos solavancos, às bofetadas. Era exorcizada todas as noites aos pés dos desejos alheios, onde escondia e amenizava sua culpa de menina. Cada vez que imaginava que se tornar mulher havia sido lento, doloroso, profundo, sentia vontade de chorar. Perdeu-se entre lençóis sem nome, sem rosto, sem memória. Guardava apenas uma memória do que pensou ser amor. E o que era bonito havia sido jogado na sarjeta com o que ela tinha de inocente, junto a um punhado de mentiras que sua meninice teimava em acreditar.
Clementine estava novamente naquele canto escuro dos seus sonhos, onde monstros e fantasmas a assombravam e o grito ficava contido na garganta. Mas o gosto amargo dissipava-se lentamente na boca, o suor secava na pele, e o frio ia embora aos poucos. O que trouxera aquelas sensações em tempos distantes não mais existia. E estava ali, parada, olhando aquela sombra se desfazer, virar pó, sumir no tempo abaixo da terra, debaixo dos pés. E entendeu, enfim, que o fantasma só existia porque ela o havia inventado. Entendeu, mais claramente ainda, que cabia a ela fazê-lo morrer de uma vez por todas. E, pela primeira vez em todos aqueles anos, sentiu-se leve. E o sonho ganhava cores aos poucos, ganhava outros sentidos, mas apenas um lugar: a paz dos sinos que cantarolavam ao vento, o lugar de palavras sussurradas que a chamavam para a realidade doce de quem sai do sono, do estado de dormência, do mundo turvo.

Clementine sorriu ao abrir os olhos - havia despertado do sonho estranho para sorrir ao mundo. Lá estava ele, dormindo bonito, dormindo em paz. Não, ele não era irreal. Não era uma invenção louca das suas frustrações. Não era plástico - não ele. Ele existia, existia e estava ali, ao seu lado, esperando que ela se libertasse de seus fantasmas, de seus próprios demônios. Esperava com o tempo. Esperava para poder, enfim, fazê-la sorrir brejeirices. Esperava para poder engravidá-la a cada toque, a cada beijo, a cada olhar cúmplice. Esperava para fazê-la feliz sem culpa ou remorso, sem mentiras, sem promessas. Simplesmente esperava. E a encontrou inteira. E ela se sentiu inteira. E ele havia feito aquela mulher descobrir o que era o gozo perfeito, a paz desmedida de quem morre e renasce pleno a cada instante compartilhado. Clementine sentiu tudo o que achava que não existia. Sentiu-se perfeita por dentro de sua loucura, de seus meios tortos, de sua irracionalidade. Sentiu que havia uma mulher diferente sendo parida dela mesma, uma outra que não sentia medo, que ria dos fantasmas insistentes que não mais faziam seu pulso acelerar. Ele não mentia - mesmo quando não falava, confessava com os olhos o que precisava ser sentido, muito mais do que dito. E jazia em seu sono honesto, murmurando palavras que não dizia de olhos abertos. E ela sorria, sorria com o sol que iluminava os olhos pela fresta verde da janela do quarto da árvore. E os lábios do outro, entre suspiros e palavras desencontradas, repetiam a primavera que brindava as outras estações.

Clementine não sentia mais medo. Estava plena de si.

madrugada

2011-07-24T10:21:00.001-03:00

O espírito desliza; o corpo deságua; desperto submersa em água e sal. Sinto tua falta nessa cama - sinto falta onde quer que repouse, porque careço de calor. Mas ouço tua voz do outro lado da porta e me pacifico. Vou me ninando com as palavras abafadas que não entendo. Você está logo ali e bem aqui, fundo, lento e grave. Mas só durmo profundamente quando você volta e se encaixa no teu espaço nessa cama, quando molda teu corpo no meu e diz que logo amanhecerá. E me beija boa noite.

abismo, loucura, memórias recentes

2011-07-21T08:41:00.000-03:00

Madrugada. Caminho no frio orvalhado das pedras cintilantes, nua, pés descalços, trêmula, verde. Eu sereno. Bato às portas pesadas dos sonhos alheios, às portas de saída do meu próprio labirinto. Ninguém responde. Caminho soluço tropeço caio levanto sigo. Sigo pelo cheiro que vem no caminho do lado de fora - lado de fora de mim. Falta-me o ar. Não há pensamentos, há somente sensações de olhos cerrados enquanto tua língua me castiga o meio das coxas. Castigo de língua e dedos. Ando rápido, com o peito aos saltos e o pulso prestes a explodir. E essa tua conversa íntima com minha boca me põe em choque, em transe, em estado de insanidade temporária. Estou prestes a correr. É quente, muito quente, e teus suspiros gemidos fazem vibrar tua língua em minha carne viva. E te suplico continuidade. Estou prestes a morrer. E corro. Corro pelas pedras cintilantes, pelo asfalto frio, pelo chão de terra batida. Corro até cansar as pernas, até perder as forças, até não sentir o chão abaixo dos pés e beijar o precipício que me sorri estrelas - lanço-me suicida no abismo gozoso de tua boca.

2011-07-21T00:12:00.000-03:00

Descobri-me pronta. Descobri-me pronta quando segurei aquela criança e vi teus olhos brilhando. E quando lembro de Marcia Duarte dizendo "tenho livre meu ventre para gerar teu filho", meu corpo responde com seios inchados e enjoos sem propósito. Engravido a cada "eu te amo", a cada olhar cúmplice, a cada dia amanhecido ao teu lado. Vou parindo nossos dias, nossos filhos não gerados, nosso amor destilado nesse tanto de prosa sem nexo que talvez só você entenda. Germino tua loucura em meu ventre - loucura nossa. Germino dias, os anos passados, o futuro, nosso futuro. Germino esse amor, essa paixão. Germino você, homem bonito. Meu mundo. Meu encanto real.

existires

2011-07-07T21:49:00.000-03:00

Nada de estranho me afeta a ponto de fazer torcer minh'alma. Não que a maldita não berre de ardente cólera ou se refestele em dulcíssima paz. Ela se desfaz, sim, em crepúsculos laranjas ou azuis profundos anoitecidos. Mas minhas glórias e maldições nascem em meu próprio ventre e tomam rumo por baixo da pele, eletrificadas e combustíveis. Meus desejos incitam, minhas vergonhas retraem. Sou meu peso e minha medida. Nada me faz infeliz a não ser eu mesma, minha ira, meu ranger de dentes, meus medos intermitentes - quem não os tem? E não há infelicidade que valha um milésimo da vida que me resta, porque simplesmente não me quero infeliz. Desejo-me. Desejo-me ferozmente onde houver vida, onde houver desejo, onde houver inverno. Simplesmente desejo-me.

coisas de casal

2011-07-05T21:07:00.002-03:00

Tem feira na Lagoa domingo. Vamos comprar brócolis e beber caldo de cana. Comprar flores. Ver as pessoas na manhã de domingo. Andar de mãos dadas. :) (é, eu tô engraçadinha hoje...)

Medo, Desejo e Morte

2011-07-04T20:24:00.001-03:00

Arriscava-se pelas curvas embebidas em álcool e aromas. Contorcia-se e embebedava-se, sem juízo. Não queria ser o outro, por mais que seus impulsos o arrastassem na direção da masmorra guardada nos dias gris. Morria e voltava a nascer e lançava-se novamente contra Morte, acridoce e bonita nas noites suicidas. E sorria instigante, travando combates que recomeçavam a todo instante, com dentes sujos de sangue e saliva a correr pelo canto da boca, feito besta desarvorada.

E quando Medo perguntou-lhe se alguma inquietação o afligia quando suas unhas cravavam a pele da Morte, Desejo respondeu:

- Morte é ousada. E todas as vezes que meus dentes e unhas manifestam-se em sua carne, Ela me sorri e me beija o espírito, suplicando para que eu alongue seu sofrimento, sua angústia, que adie por mais uma eternidade o recomeço. E o fim é glorioso, sublime, erótico. E então Morte cerra seus olhos, extasiada, tragando-me inteiro em seus lábios, consumindo-me na brevidade de um suspiro. Eis que renascemos.

Medo então parte, deixando Desejo a sós com seus devaneios gozosos e visões proféticas romanceadas em discursos amorosos metaforizados e estrelas cadentes.

ouvir

2011-06-27T20:18:00.001-03:00

Eu ouço. Ouço tua voz se me deito sozinha nesse meu quarto de quatro cantos inúteis. E, por mais que sinta frio, gosto de ouvir você na memória. Gosto de ouvir teus sonhos, tua falácia, teus desatinos. Gosto de ouvir teus carinhos, teus suspiros, teus gemidos. Gosto de ouvir tuas explicações intergaláticas. Gosto de ouvir teus planos - simples ou demasiadamente complexos - e tuas ideias. Gosto de ouvir teu sorriso - porque teu sorriso tem um som que eu gosto. Gosto de ouvir tuas lembranças, tuas tristezas, tua infância. Gosto de ouvir teu silêncio. Gosto. Gosto do barulho do copo de whisky ou de coca-cola (aquela efervescência me agrada), do isqueiro acendendo o cigarro no meio do teu quarto escuro, de cada trago. Gosto do som do roçar da tua pele na minha. Gosto do teu barulho de ser. E ouço cuidadosamente cada movimento teu, porque preciso te capturar na memória, pra te ouvir quando faz frio, quando está longe, quando minha noite demora a passar. Então deixa eu te ouvir até o sono vir me buscar e me levar pro meio dos teus sonhos, até passar a noite e eu poder te ouvir de novo. Porque eu gosto. Simplesmente gosto.

mar adentro

2011-06-23T17:36:00.000-03:00

Somos dois. Um e um. Sem meios, pedaços, incompletudes. Somos imperfeitos. Desgastados. Cheios de defeitos. Loucos. Ávidos. Corajosos. Somos inteiros. E nos encaixamos alucinadamente em nossas imperfeições. Tudo faz sentido, sentidos. E fazemos barulho, fazemos silêncio, fazemos carinho. Somos deliberadamente cheios de nós mesmos. E já éramos antes do tempo contar, antes de nos sabermos gente, antes mesmo que o mundo desse uma volta completa. E quero, assim, com toda a petulância que cabe em mim, sorrir marés cheias até cansar o tempo. E se o tempo não existe, que o agora se estenda mar adentro, a noção mais bonita de infinito...

modo imperativo - convite ou recomendação

2011-06-21T20:59:00.001-03:00

Corre desse mundo. Foge. Volta. Fecha os olhos. Não sai. Entra. Entra aqui. Não pergunta. Responde. Não fala. Beija. Sente. Ri. Ri de ti, ri de mim. Não olha. Vê. Não pensa. Faz. Vive. Crê. Crê em nós. Sopra. Venta em meu rosto teu nome. Navega. Navega-me. Navegamos.

pequenas considerações sobre reencontros de amor e coisas afins

2011-06-05T11:30:00.000-03:00

Sempre achei que o amor causasse o tempo todo a sensação de montanha-russa. Que fosse necessário e imprescindível a presença da estranha fúria amorosa e adrenalítica que envolve os amantes. Mas de repente - não mais que de repente - torna-se suavidade. Palavra macia. Tem gosto de brandura, de céu, de algodão doce. É sem medo. Não tem limites ou castrações. É inteiro. Somos inteiros.

Aos quinze anos estávamos tão cheios de inseguranças e incertezas que passamos a nos olhar a uma certa distância. Eu passei a te olhar à distância. Eu já era uma mulherzinha - ainda em construção - mas tão repleta de vontades que só conseguia ver o que meus impulsos juvenis e hormonais deixavam óbvio.

Agora penso - e me embasbaco imaginando - que só continuei escrevendo por tua causa, porque naqueles tempos você me enxergava por trás do rosto de menina levada. E você me dizia escritora. Não sei se realmente me tornei uma, mas a paixão pelas letras começou contigo, naquela época, por causa de George Orwell e dos teus suspensórios - pode parecer estranho, eu sei, mas são coisas que só eu entendo.

Aos dezessete, aquela carta com papel timbrado do teu pai me encheu de alegria - como se meu peito estivesse sendo visitado por foliões em pleno carnaval. E ali você disse que me amava pela primeira vez - mesmo sem ter escrito exatamente isso. [essa carta ficou guardada naquela pasta de desenhos que eu tinha no colégio, no meu pequeno templo de "sacralidades" e está aqui agora, na primeira gaveta desta mesa]

Essa noite, quase dormindo, você me dizia que o que mais te encantava quando eu tinha quinze anos era o meu jeito de andar, de ser acelerada, de fazer tudo a 500 km/h. Acho que não mudei tanto nesses aspectos. A grande diferença é que fui andar pelo mundo, ver a vida, saber mais de mim, me encontrar e desencontrar um bocado de vezes para poder reencontrar você. Para poder parar de brigar com o tempo. Para sentir calma. Para amar de verdade. Agora. Você.

calendário

2011-05-19T13:18:00.000-03:00

Vem, olha o calendário - olha o meu calendário. É noite de lua. É dia de maré alta e me encontro transbordada no revés do tempo atravessado e sem juízo. Atomizo o desvio, a dúvida, o medo. Pressuponho atrito, verdade, quimera. [Des] alinho-me. Liquefaço-me na cor que derramas dos olhos, no que não me dizes em sussurros bonitos e nas perturbações labirínticas e extasiantes. Confino-me no invólucro que te cobre os braços e me liberto pelos teus poros - porque te deixo impregnado e transpirante. E tu me reabsorves na ponta da língua-fera, embebedando-se de maresia lunar e violenta. Tu, homem do mar, me faz crer infinita, azul, fértil, ondulante. Então vem depressa e olha de novo o calendário - é nele [e em ti] que encho minhas marés.

os nomes

2011-05-04T07:09:00.003-03:00

para H.

A cada nome que dou ao que sinto, ao que me fazes, balbucio um outro nome - o teu nome - no meio da minha bagunça e das minhas verdades. E te arrasto em minha correnteza doce e abundante, entre tempestades e sorrisos e loucuras. E me recrio em línguas e pele e me faço gato. Gemes desejos. Estremeces beleza. Concretizas tuas ameaças não proferidas em língua - somente em linguagem - e me mostras que a dor morreu antes que me ferisses a carne, antes que me dissesses nomes que não ousarias em outros tempos. Sentimo-nos renascidos novamente dessa puta parideira chamada Vida, tentando dar nome ao que acaba de acontecer, às marcas que me deixas no corpo, ao sono que se perde no encontro, ao que dizemos em silêncio. E em meio a tudo isso, todos os nomes parecem pequenos, espaços finitos, desalinhos. Sigo, então, oceânica. E tu, marujo, navega-me agora sem bússola, guiando-te apenas pelas estrelas.

Germina-mundo

2011-04-25T20:17:00.001-03:00

Se te chamo mundo,
me respondes vida,
valsa, verso.
Se te calo a noite
me devolves dia,
luz, miragem.
E de sorrir o mundo
e calar a noite
germino caule imaginário
gerânios assimétricos
em jardins suspensos
e incertezas vingadas
da grandeza de sorrisos
escondedouros de sombras e palavras.
Sorri mais, mundo,
e te abre em flor antes da primavera
no meio do outono que pousa
sobre as asas do tempo e do querer,
antes que parta a vida,
antes que cale o verso,
antes que termine o dia.

antes da saudade

2011-04-21T16:41:00.000-03:00

Enquanto o mundo rangia feito louco pela manhã caótica, minha boca confessava sozinha um desejo que salivava balbuciando um pulsar contente e não menos caótico que o vai-e-vem de passantes, automóveis, vidas.

E o dia azul me chamava para o centro de outra turbulência, uma tempestade que me varria a razão e me fazia só sentidos - porque o corpo inconsciente caminhava em direção à paz pelo avesso, aos tremores, às erupções, às devastações que me aquietavam ao fim de tudo. E as relações de causa e consequência passavam a não existir, pois a razão havia sido tomada de assalto por uma coisa sem nome bem no meio do peito - um bicho que me devorava de dentro para fora e expunha a carne ao mundo, borbulhando vida e um bocado de flores. Enfeitava-me mais do que havia por dentro porque por fora havia apenas pele e pudor. E se pudor me faz incompleta, então olha meu sangue, minha carne, meu coração, minhas dúvidas latentes expostas - olha o que eu sou de verdade. Agora tu me vês assolada pelas horas, por um tempo indigesto e cruel. Mas agora tu me tens mais do que nunca, mais do que as certezas dos amantes comuns, mais do que a espera, mais do que as horas não contadas. E eu me desfaço em tua cama como um pequeno vulcão em erupção, uma desconhecida de longa data que te beija os olhos antes de partir, depois de urrar, antes de sentir a beleza da saudade que sempre me deixas...

2011-04-18T00:14:00.000-03:00

- Boa noite, A.
- Boa noite, B.
- Boa noite, V.
- Boa noite, R.

Essas camas enormes de hoje em dia...

el nido vacio

2011-04-17T23:02:00.000-03:00

O ninho vazio
o silêncio da noite esquecida
entre meios, fins e adeus
jardins outonais
de flores secas caídas
a distância entre voz e ouvido
entre mão e pele
entre toque e desejo
maçãs, dedos, lábios*
brevidade e querer
carne, queimor, destempero
em dizeres alheios
- assombro -
olhos negros tristes
e saudade desconhecida.

* Tomei a liberdade de roubar as maçãs de Rubens Milioli.

Para ganhar o mundo - adeus à infância

2011-04-16T10:57:00.000-03:00

Esqueceu-se do nome
o menino pobre.
Esqueceu da lida,
dos versos, do dia,
esqueceu-se do dom.
Correu atrás dos cães,
das folhas caídas,
dos restos
- mordeu a língua.
Minguou feito lua.
Brincou no quintal de casa
e esqueceu o mundo.
Corre, menino pobre!
Corre na frente do tempo,
na frente do mundo,
na frente da vida,
porque senão
tempo, mundo e vida te deixam pra trás.
Corre na frente, menino pobre,
porque é hora de te tornares homem.

florescer

2011-04-11T21:44:00.000-03:00

Ele chegou antes que o sol beijasse a janela. Entrou sorrateiro por baixo do lençol para me [des]encontrar nua. Estava nua em todos os sentidos - sem roupa, sem pensamentos rápidos, sem proteção. O sotaque do Alentejo brindou meus ouvidos balbuciando aquelas duas sílabas carinhosas que só faziam sentido se ele as pronunciasse.

- Diz que me ama, Nina...

Sentia raiva por ele ser tão intolerante, tão arrogante, tão politizado, tão bonito. Mas havia algo macio naquela muralha aparentemente impenetrável. Havia um lugar nele que só eu conhecia - e ele odiava admitir isso. Era detestavelmente sarcástico quando desejava testar meus limites - mas aprendi a reconhecer pequenos sinais que denunciavam suas intenções [quaisquer que fossem].

Ainda estava magoada por três ou quatro palavras mal empregadas na noite anterior. Ele conseguia me machucar fundo, me afetar de um jeito que só afetam as pessoas de extrema importância. Resmunguei qualquer coisa que simulasse desinteresse. Mas não havia como fugir da voz, da presença, da perturbação vulcânica que ele causava quando me invadia com o cheiro do cabelo comprido, da barba mal feita, do cigarro insistente. Mais uma vez as pequenas ranhuras eram deixadas de lado, entre juras de amor e violação amorosa consentida.

- Diz que me ama agora, Nina... pois foi assim que sempre quis te fazer um filho...

E meu ventre sorriu enquanto o sol lambia as cortinas do quarto.

aqui, no tempo presente

2011-04-09T08:47:00.001-03:00

Olhei com tanta frieza aquela foto que me assustei. Vi-me tão longe do lugar onde estávamos que o terror me tomou todo o corpo - horror no coração: horror porque nada na memória que aquele rosto me traz me melindra, me aquece ou excita. De repente não lembro mais do cheiro, do movimento que a língua fazia na minha boca ou de como era o sexo. Como as pessoas podem esquecer essas coisas? Sinto-me um monstro insensível. Talvez eu não seja um monstro - talvez o fim das coisas esteja mesmo fadado ao esquecimento. No fundo, é um pouco engraçado. Não, não é insensibilidade. Na verdade, tudo é tão bonito do lado de cá do jardim que não me importa mais nada que houve ou que possa ter doído em algum momento. Uma das coisas boas de ser quem eu sou - e como eu sou - é a velocidade com a qual "apego" e "desapego" acontecem. E saber colocar as coisas em tempos certos e lugares mais certos ainda - o passado precisa reconhecer seu lugar. E agora, de peito aberto e cabelos ao vento eu digo: como é bom estar sempre no presente! Aqui eu me sei, eu me sinto, eu me vejo. Aqui eu sorrio.

O que será (à flor da pele) - Chico Buarque

2011-04-07T21:52:00.006-03:00

O que será que me dá
Que me bole por dentro, será que me dá
Que brota à flor da pele, será que me dá
E que me sobe às faces e me faz corar
E que me salta aos olhos a me atraiçoar
E que me aperta o peito e me faz confessar
O que não tem mais jeito de dissimular
E que nem é direito ninguém recusar
E que me faz mendigo, me faz implorar
O que não tem medida, nem nunca terá
O que não tem remédio, nem nunca terá
O que não tem receita

O que será que será
Que dá dentro da gente e que não devia
Que desacata a gente, que é revelia
Que é feito uma aguardente que não sacia
Que é feito estar doente de uma folia
Que nem dez mandamentos vão conciliar
Nem todos os ungüentos vão aliviar
Nem todos os quebrantos, toda alquimia
Que nem todos os santos, será que será
O que não tem descanso, nem nunca terá
O que não tem cansaço, nem nunca terá
O que não tem limite

O que será que me dá
Que me queima por dentro, será que me dá
Que me perturba o sono, será que me dá
Que todos os ardores me vêm atiçar
Que todos os tremores me vêm agitar
E todos os suores me vêm encharcar
E todos os meus nervos estão a rogar
E todos os meus órgãos estão a clamar
E uma aflição medonha me faz suplicar
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem juízo

When the wild wind blows - Iron Maiden

2011-04-07T21:42:00.000-03:00

inquietação 1

2011-04-05T20:49:00.000-03:00

cala
porque há barulho nesse recinto
e preciso do silêncio da tua voz
reverberando na calada da minha memória.

sem título VI

2011-04-04T22:33:00.001-03:00

odeio se me questiona
se me fere
se me fecha os olhos
e me abre essas portas do corpo
se me escancara
e me rouba palavras
fôlego
sofrimento
odeio se me navega
e me revira as marés
e me cria desmesuras
porque há diferença
- tanta diferença -
nesse reflexo macho de mim
porque te olho e me vejo linda
- violentamente linda -
e te procuro onde some
e te acho nessa lonjura de fim
onde há ausência
onde há segredo
onde há miséria
onde há saudade
desse futuro mal vingado
mal parido
que me sorri
com dentes gastos
e me viola
me corrompe
me sucumbe
bem no meio desse mar de sal
- no lugar do tempo atravessado -
no meio das coisas não vividas
lugar de querer contínuo
destino breve e imantado.

fome

2011-04-03T12:31:00.000-03:00

cães e lobos aprazem esse meu gosto
- mesma medida e proporção -
porque sou cruza estranha
interespécie
coisa de lince e serpente
nascida do ventre de Vênus
mestiça imperfeita e sem molde
fera que espreita, espera
o sinal de caninos saltados
nesses dias em que se mata a fome
com um tanto de morte
para satisfazer o que há, enfim, de vida,
de pulsar, de querer,
e voltar para a solidão
a que me condena o próprio corpo.

janela

2011-03-31T13:46:00.000-03:00

grita teu nome
teu dia
tua sombra
diz-me teu tempo
tua vontade
desejo
faz-me deidade
entidade
coisa
ao que teus olhos pedem
ao que teu corpo implora
quando teus joelhos tremem
e tu ordenas
pedido
perdido
me olha pela imagem no espelho
e me descobre estranha
ferida
crua
grita meu nome em silêncio
de sílabas marcadas e tensas
e encaixa teus soluços e dramas
em minha garganta;
olha a janela de flores
- teu jardim suspenso -
porque amanhece o dia lilás
iluminando a pedra fria
daquele outro mundo
do outro lado
do lado avesso
avesso do canto do quarto.

maresia

2011-03-23T11:17:00.001-03:00

Surto
em meio à espuma espessa
ao sal ardido
à distância
encontro-me em paz estranha
com os pés na areia
com o corpo n'água
e pelo avesso
salteada de ardências
e arrebentação
sem ser palavra alguma
sem ser coisa
sem ser tempo
inflamada
com a salmoura que me lambe os lábios
que me tinge o corpo
que me põe de lado
e me sangra a ideia
e me fere a carne
e cicatriza
alimenta
alcooliza.
Surto -
mareada e patética.
Transbordo maresia
e me abro à espuma efervescente
que me devora as coxas:
é o mar que me faz de puta
e me fode em tua ausência.

confissão - Clementine e o segredo do quarto da árvore

2011-03-22T22:08:00.000-03:00

Clementine aventurou-se novamente no quarto da árvore - a boca tremia e a pele descascava-se inteira, deixando a alma em evidência. O claustro ainda tinha o cheiro que ela havia deixado antes - madeira ralada e sexos em atrito. Precisavam de poucas palavras - de palavra alguma. Sentia-se um pouco criminosa, pois invadia furtivamente o pequeno mundo que começava e acabava dentro do quarto e depois partia. Não perguntava nada, apenas sentia o corpo sorrir para dentro e sorria de volta para ele. Estava permissiva e incrivelmente aberta. Experimentaram ardências e quenturas - havia muitas cores em todos aqueles gostos e texturas. Poderiam reinventar o que os homens chamam de arte - porque eram deuses e aos deuses tudo é permitido. Clementine era, então, uma mulher parida dela mesma - renascia do seu próprio ventre.

Clementine partiu novamente - foi compartilhar seu segredo à distância, tendo a lua como testemunha grave e branca da confissão de amor que deixara no corpo surpreso do quarto da árvore. E Clementine retornou: Clementine retornou para ver de perto os estragos que havia causado - porque era devastadora, petulante, descarada. Definitivamente, não ligava para as tempestades - embora tivesse medo delas, vez ou outra atrevia-se a se banhar no que lhe era ofertado.

o amante

2011-03-09T10:25:00.001-03:00

Clementine entrou escorregadia naquele quarto. O mundo emudeceu nublado e cinzento do lado de fora da brancura. O tempo não havia realmente passado - porque sabia que era apenas um conceito não-sentido usado pelos normais para criar justificativas e finalidades ansiosas. Clementine sentia apenas que estava repleta de um tempo perene, incessante, sem pontuações, justificativas ou paradas. E tudo fazia muito sentido porque não buscava sentido nas coisas - encaixes perfeitos de vícios tortuosos e sorridentes. E sempre havia continuidade do ponto onde haviam parado, como se tivesse acabado de se despedir daquela cor que adorava nos olhos do outro. Era sempre um estado de ímpeto, de calma, de desejo - o estado de todas as coisas, de todos as maneiras. Despia-se mesmo antes de estar completamente nua, sem palavras ou conversas prolongadas. Sentiam-se antes da proximidade dos corpos. As peles sorriam, esperançosas e acesas - iluminavam a árvore, a parede, o dia. Deslizou lentamente para junto do outro corpo, feito serpente, feito gato, feito bicho bonito. E então não havia mais paredes, não havia mais teto, não havia mais árvore, não havia mais pensamentos. O foco estava nas sensações de pele, de resposta imediata do seio ao toque, de línguas, de pulso vibrante abaixo das cinturas, onde entendiam-se os sexos e encaixavam-se os desejos nunca contidos dos sempre-amantes. Ele se acolhia trêmulo no refúgio quente e macio de Clementine, longe de todas as neuroses do resto do mundo. E Clementine o recebia de coxas-portas abertas - anfitriã-meretriz amável e molhada. E seus orgasmos começavam no momento em que seus sexos se cumprimentavam em línguas, antes de qualquer invasão, antes de qualquer barbárie. Era um gozar mesmo sem gozar, um gozar permanente de delícias de pele e amor. Um gozar de ais gemidos e sussurrados e contidos. Era um gozar que Clementine só experimentava naquele quarto - porque aquele quarto era qualquer lugar onde o outro estivesse -, naquele corpo, naquele tempo que só existia quando estavam em transe magnético. Não havia maledicências - as más palavras apenas exprimiam o jorrar orgástico e sorridente dos corpos. Os medos foram expulsos definitivamente - havia sustos deliciosos e entregas consentidas de corpo inteiro [um desejo de violação e conquista de todos os cantos que o amante pudesse tomar]. E o prazer arrastava-se e passeava por sensações e choques térmicos avassaladores propiciados pelas línguas perversas dos amantes - o frio doce tornava-se quentura instantânea e torturante que vertia em sal líquido na boca de Clementine. E as pequenas confissões nuas e suadas proferidas pelos lábios em estado de graça enchiam o peito da pequena de sorrisos e desejos.

Clementine levantou-se com o dia. Vestiu-se e beijou o sorriso e os olhos adormecidos do outro, dizendo-lhe segredos e fazendo confissões que ele não lembraria depois que acordasse - ele despertaria apenas com a sensação da paz turbulenta e sexual que Clementine deixara no quarto, nos lençois, no cinzeiro.

Clementine ganhou a rua. Sentiu saudade. Desejou loucamente que ele não partisse para nenhuma terra distante.

2011-03-05T08:11:00.000-03:00

That smile leaves me weak. That laugh makes me believe i am ice cream and i try to stand still. I love the way you make me hate you. I like it when you scratch my world, when you drive me out of my head. I love when you call me bitch, when you say you'd love to hurt me and you love me after that. Our crimes are perfect. Our sins are even more perfect. Nobody knows them. Nobody really knows us.

citizen of the world

2011-03-03T23:10:00.002-03:00

Sou um carregamento de inquietações. Não consigo conviver com gente pequena, de mente pequena, de desejo pequeno. Não consigo viver com mentes limitadas - gente sem opção se agarra à qualquer coisa.

Por isso sou cidadã do mundo: não me agarro a nada. Pego carona no vento. Não crio raízes. Não vivo com medo - e quando o medo me assola, não me petrifica. Pelo contrário: me faz mover. Porque "longe é um lugar que não existe"*...

* Longe é um lugar que não existe é um título de Richard Bach. Confesso que não li o livro, mas adorei o título... :)

saída de emergência

2011-02-28T12:35:00.001-03:00

não há rota de fuga
ou saída corrediça pelas escadas
não há escadas
ou plano de escape
há uma pequena fresta
por onde passa a luz
ou por onde se vê a sombra
uma ranhura
de se passar a língua
- fresta escura -
há uma direção
e todos os sentidos
fluxo desatinado
e pulso efervescente:
saída de emergência ao centro
- minha bússola desencontrada.

paraíso

2011-02-26T08:35:00.000-03:00

amanheço lilás
germinada
enquanto dormes teu sono bonito
com esse meio sorriso inconsciente
de sonho
de gozo
de vinho
e te desenho com meus olhos
te verbalizo
porque teu sono me enche de paz.

amanheço simples
inteira
mas deixo meu cheiro no teu mundo
meu gosto nesse sorriso
onde sorri sussurros
gemidos
palavras sujas
e tempestades avassaladoras
que trazem a paz
do teu paraíso encarnado
quando repousas teu amor
sobre meu templo de carne.

2011-02-23T22:36:00.001-03:00

Fodi todos os poetas que conheci
todos os músicos que ouvi
todos os artistas que apreciei.
Pulei na cama de Drummond
de Vinicius, de Bocage,
Henry Miller, Sartre,
Kandinsky, Picasso.
Trepei com todos os filósofos que me desejaram
com todos os boêmios que me alvejaram
com todos os perdidos que me quiseram.
Homens complexos, sempre complexos,
desatinados no pensar livre
abandonados por suas razões sórdidas
- ou desafiados por elas.
Sou puta verborrágica - disse-me aquele filósofo
que nunca me tocou a pele.
Sou meretriz de verbos e vícios e letras ensanguentadas
- alma desgarrada de pedra e vidro e algodão.
Sou musa torta e torpe e cretina
sou vários nomes, vários atos, várias línguas.
Sou essa carne teimosa, alcoolizada, vadia.
Sou Nina, Marie, Clementine, Juliette, Hermínia.
Sou a presença, o presente, o passado, o esquecimento,
esse fogo que queima louco, fundo, forte
essa lava, essa fluidez de várias sílabas,
esse medo do escuro.
Sou o amor total.
A canção.
A palavra maldita.

reflexo

2011-02-22T00:44:00.003-03:00

Há uma atração pelo inusitado que me assola.

Esbarramo-nos por acaso, porque o universo decidiu que era tempo de conspirar a favor. Não há coincidências. Poderíamos ter apenas falado de revoluções, política, ou sobre indecências nas cinco línguas que falamos juntos. Gosto quando escrevemos nosso livro, quando completamos - sem querer - o que o outro havia escrito. Gosto quando leio teus pensamentos - confesso que tento esconder os meus. Mas o que me atropela mesmo é esse teu sotaque bonito, o cabelo em desalinho, os traços retos do rosto, o corpo sem pelos. Adoro nosso gosto pelas mesmas coisas - o péssimo gênio compartilhado. Gosto da intelectualidade, da virilidade, do sexo. Gosto quando dizes que me odeia, louco para me amar outra vez. Gosto quando dizes que sou a mistura de anjo e puta, quando confessas que das dezenas de mulheres que passaram pela tua cama, sou a melhor, a mais livre, a mais entregue - porque sou bruxa e sei predizer teus desejos. Gosto do jeito que você me machuca. E você, sádico confesso, me diz que na primeira vez que pousou os olhos em mim seu desejo primal foi o de me machucar.

Quando olho para você, reconheço-me - vejo-me no espelho. Você, meu alterego.

antes, agora, depois

2011-02-20T06:27:00.000-03:00

Amor é fácil. Difícil é amar. Porque amar é coisa de gente e gente é um troço complicado de lidar. O que deveria, então, ser doce, livre e leve, acaba se tornando pesado, desgastado, desgostoso. Muito disso acontece por causa das garantias que são exigidas pelos amantes, como se o amor estivesse pendendo em vitrines e pudesse ser comprado com cheques pré-datados.

- Promete me amar?

- Sim. Eu te amarei feito louca essa noite.

- E depois?

- Amanhã quando você acordar eu não estarei mais aqui.

- Por quê?

- Porque amanhã é futuro.

- Mas o que tem isso? Você acaba de prometer me amar...

- Sim, eu prometi. Minha promessa está conjugada no passado, notou? Eu prometi num presente transbordado de desejo. Eu te desejei quando prometi. Eu te desejo exatamente agora - desejo feito louca. E quero que você me foda, que faça amor comigo agora, pelo tempo que durar. Porque não posso te prometer amor amanhã. Amanhã ainda não chegou e não posso fazer promessas ou previsões. Então eu te quero agora. Quero que você me ame loucamente agora também, como se amanhã não fosse chegar nunca...

- Você é louca... Toda mulher quer uma garantia de compromisso...

- Sim, eu sou louca. Mas não quero o que toda mulher quer. Não quero garantias. Quero exatamente o que você quer me dar agora - porque seus olhos estão acesos, sua boca me mostra os dentes e você me deseja de um jeito que me excita. Então, cale a boca e me beije logo... Porque enquanto falamos o presente vai passando ligeiro por nós, e começamos a viver o que era o futuro há alguns instantes... Corra, meu bem... Não quero que chegue logo amanhã...

i am gasoline!

2011-02-12T09:38:00.000-02:00

Tenho gosto pelos livres, libertários, libertinos... Essa carne não vai para os fracos de espírito, para os medrosos, para os amedrontados, para os racionais. Esse gosto de liberdade não vai andar na boca dos que falam baixo, dos que andam devagar, dos que têm medida para tudo, dos que fazem planos. Não quero calma, não quero calar a boca, não vou sentar direito. Quero é andar descalça e queimar os pés no chão quente! Não quero saber do futuro. Não gosto de hipóteses baratas ou filosofia de gente que vive escondida. Não gosto de gente que finge valentia, que finge bondade, que finge ser gente. Não gosto de hipocrisia.

De resto, nada mais me move. O que é morno, se apaga. Quero chama: preciso de combustível, gasolina, fósforos!

fundura

2011-02-07T15:24:00.000-02:00

Vejo teus olhos e me faço perguntas estúpidas. Pergunto-me que cor eles têm. Pergunto-me que cores tu tens. E nessa de te descobrir, desenho tua boca para contrastar com os olhos - contrastes mais de linhas que de cores. E teu desenho vivo me assombra, me assusta essa porção do dia em que escureço o desejo flamejante e antagônico de terra de fundo de rio, onde derreto e despejo a argila dos meus olhos, minha cor incógnita que te enlouquece o juízo e te derruba e te faz querer o que foi lançado ao mundo. Sou o desconhecido mundo e tu és a cor sem nome que só existe em teus olhos. E tu espumas de raiva em meu útero e me beija a boca para me roubar o fôlego e um pouco da alma. Minha alma de rua te envolve em desapego desespero destemor. E teu medo coragem te lança de encontro ao meu muro meu mundo cimento feito de pele. E tu te fundes e me machuca me incendeia me esfria me abandona depois do gozo. E me perco labiríntica nessa tua imensidão - teus olhos me tragam pro fundo asfixioso dessa cor hipnótica. Cubro teus olhos. Volto à superfície.

wicked things...

2011-02-03T23:25:00.007-02:00

The world was on fire and no one could save me but you
It's strange what desire will make foolish people do
I never dreamed that i'd meet somebody like you
And i never dreamed that i'd lose somebody like you

No, i don't want to fall in love
(this world is only gonna break your heart)
No, i don't want to fall in love

(this world is only gonna break your heart)

With you

(this world is only gonna break your heart)

What a wicked game to play, to make me feel this way

what a wicked thing to do, to let me dream of you

what a wicked thing to say, you never felt this way

what a wicked thing to do, to make me dream of you

...

castigo

2011-02-03T08:06:00.001-02:00

Perdoa-me se te tomo de assalto
- sem escrúpulos -
se desfaço essa névoa em teus olhos
- se te derreto -
se procuro um verbo, um tempo, uma cor
se conjugo coisas erradas, se me dobro
perdoa se te desdenho,
se finjo que te abandono e te procuro
perdoa se digo que te amo e depois calo
perdoa se sou combustível e apago
perdoa meu silêncio, minha angústia, meu medo
perdoa minha falta de caráter
meu excesso de loucura
minha ferida de desejo
perdoa se sou estranha
se me enfio no meio de tuas coisas
se te machuco
se choro
se agonizo tua ausência
se alcoolizo minha miséria
se maldigo teu nome
se mordo teus livros
se ouço tua música.
Perdoa minha falácia
meu vício
minha inconstância
a voz embargada
que diz em silêncio
o que os olhos
já se cansaram de saber.
Perdoa-me se te fodo em pensamentos.
Perdoa por querer te rasgar a pele
te cuspir maldades
te levar pro espaço.
Perdoa-me.
Castiga-me de novo amanhã.

ainda no quarto 214

2011-02-02T17:00:00.000-02:00

Foi no quarto 214 que se apresentaram. Como se estivessem começando ali o que havia sido antecipado de outra forma. A intimidade espalhava-se pelas paredes feito tinta, galopando alucinada pelas veias. Ele dizia o quanto a desejava cada vez que lhe acertava o rosto com força, cada vez que sentia como ela era macia por dentro, como era quente, como ficava molhada com aqueles castigos de amor. E a fazia de puta e chamava de anjo naquele joguete de horas infinitas de gozo e garganta ardida de grunhir-gemer-gritar. E ela se abria com qualquer possibilidade de proximidade do meio de suas coxas, como se estivesse condicionada a obedecer ordens de coito a todo e qualquer instante. Queria uma definição para aquele sentir sem nome, para aquela fúria vermelha e encharcada e dolorida e vulcânica.

Desejava - no meio de seu transe gozoso psicótico - que ele fosse extremamente cruel - desejava que ele a matasse impiedosamente na cama do quarto 214.

Queria morrer no quarto 214.

Anaïs - parte VI - o dia

2011-02-02T13:37:00.000-02:00

A luz do dia alto a acertava em cheio na cama. A janela do quarto estava aberta e o barulho da rua anunciava ser hora avançada. "Merda de dor de cabeça..."

O dia estava insuportavelmente claro e Anaïs precisava cumprimentar a claridade aos poucos, enquanto colocava os pensamentos tortos em ordem. "Eu não comi porra nenhuma ontem à noite", reclamava. Ele não estava na cama.

Levantou-se e andou nua pela casa, tentando não fazer barulho - estava assustada, sentia medo daquele homem estranho. Realmente não lembrava seu nome - tinha quase certeza de que ele não havia dito. Não que sua cabeça funcionasse bem, mas lembraria o nome. Ele não estava no apartamento.

Procurou as chaves, foi até a porta. Ele havia sumido sem deixar vestígios. Aliás, havia deixado vestígios, sim - no corpo, na merda de cabeça perturbada de Anaïs, nos lençois, na taça de vinho ao lado da sua.

"Esse filho da puta fodeu a porra da minha cabeça e foi embora... "

Procurou qualquer sinal de que talvez ele voltasse, um telefone anotado, um bilhete dizendo "já volto", uma carta de amor. "Por que pensei em carta de amor?" A cabeça latejava. Precisava de café. O peito saltava, a boca estava seca, as mãos tremiam - estava ansiosa, desesperada, apaixonada, sentindo ódio mortal. Às vezes pensava em morrer. Lembrou-se dos fantasmas e correu os olhos para o canto da sala. Ainda estavam lá. Conferiu tudo e nada estava fora do lugar. Ele não sabia do seu segredo. Mas também não sabia quem ele era ou o que poderia estar escondendo. Era um intruso e invadia a intimidade de Anaïs com uma autoridade inegável, como se a visse pelo avesso, como se pudesse antecipar seus pensamentos. Sentia medo de pensar perto dele, medo de que ele ouvisse o silêncio de suas maquinações absurdas e doentias. Queria matá-lo. Queria silenciá-lo para que não pudesse mais surpreendê-la ou fazer com que se sentisse rechaçada, rejeitada, abandonada. Queria que ele morasse dentro dela. Acendeu um cigarro. Lembrou do que havia comprado na delicatessen.

Enrolada no lençol, abriu uma garrafa de vinho e levou para o quarto. Colocou as sacolas que estavam na geladeira sobre a cama desarrumada e cheirando a sexo. Comeu. Acendeu outro cigarro. Voltou para a sala e Al Green a esperava, louco para cantar para ela. Sentiu-se culpada por tê-lo trocado por outro homem na noite anterior. "Você não me abandonaria, não é? Eu sei, querido... Perdoe-me..."

E tudo parecia estar bem novamente, com a voz conhecida e sempre mansa a fazer melódicas confissões de amor no meio do dia. "Eu amaria Al Green...", sussurrava, louca. Estava vazia. Com exceção do barulho dos carros do lado de fora e da música do lado de dentro, todo o resto parecia desastrosamente silencioso. Pensava nos seus pecados, nos seus crimes de ser. Conhecia-se e se estranhava na mesma proporção. Mas não sabia de onde vinha aquela dor, tinha medo de saber. Porque gostava de esquecer das coisas que maltratavam sua memória, sua carne, seu estômago sempre prestes a derramar os restos amargos de alguma dor ou descontentamento - Anaïs era cheia dessas coisas. Sabia, no fundo, que nada exterior a afetava a ponto de torná-la miserável, mas gostava de imaginar que seus sentimentos vinham exclusivamente do que os outros ofereciam - e não de sua própria miséria, de sua própria debilidade, de seus próprios vícios e incompreensões. Sentia-se infeliz naquele instante e culpava o outro por ter entrado aos solavancos em sua vida. Não conseguia respirar. Estava à beira da histeria. Estava exagerando novamente. Sentia-se sozinha. Estava sozinha. Queria vomitar o mundinho pequeno. Queria não sentir saudade. Queria que ele não fosse indiferente. Queria mais um pouco de vinho. Era cretina em seus pensamentos.

O relógio marcava duas da tarde e Al Green já havia se calado. Restava, então, o barulho dos carros. E o silêncio de dentro do seu mundo. E isso fazia os ponteiros correrem mais lentos, como se estivessem girando na lama do tempo. "Preciso pintar o apartamento", pensou. "Preciso mesmo é de um copo de morfina ou de veneno, porque o vinho já não me anestesia mais...". E todas as inutilidades e futilidades da vida socavam as horas do dia partido - porque algo havia se perdido no meio da sua crise escaldante.

[continua]

room 214

2011-01-31T23:26:00.000-02:00

Aconteceu no quarto 214. O sol ardia do lado de fora e a vida queimava do lado de dentro - dentro do quarto, dentro da boca, longe do mundo. Corpos emplastrados de loucura. Sal balsâmico a correr pela pele. Piso molhado. Carros na rua. Silêncio ensurdecedor de entrega masoquista e destemperada. Desrazões aladas a rondar as almas sem juízo, sem pudor, sem culpa. Choro contido de gozo. Indecência das horas - morte do tempo.

Aconteceu no quarto 214.

do esquecimento

2011-01-31T23:02:00.000-02:00

Como velhos amantes, disseram coisas intempestivas e se magoaram no meio da tarde de domingo. Como velhos amantes, deixaram dores, ciúme e desejos represados apunhalarem a paz do amor intranquilo de noites acesas, de quereres ferozes sem querer. Rasgaram-se. Cuspiram segredos. Estranharam-se. Reconheceram-se na raiva de amar. Fluidificaram suas angústias. Esqueceram a dor. Amaram-se novamente.

quero mais que tudo...

2011-01-30T19:01:00.002-02:00

Um Amor Puro

Djavan

Composição: Djavan

O que há dentro do meu coração
Eu tenho guardado pra te dar
E todas as horas que o tempo
Tem pra me conceder
São tuas até morrer

E a tua história, eu não sei
Mas me diga só o que for bom
Um amor tão puro que ainda nem sabe
A força que tem
é teu e de mais ninguém

Te adoro em tudo, tudo, tudo
Quero mais que tudo, tudo, tudo
Te amar sem limites
Viver uma grande história

Aqui ou noutro lugar
Que pode ser feio ou bonito
Se nós estivermos juntos
Haverá um céu azul

Um amor puro
Não sabe a força que tem
Meu amor eu juro
Ser teu e de mais ninguém
Um amor puro

because the night

2011-01-29T23:48:00.001-02:00

janeiro

2011-01-29T23:13:00.002-02:00

Queria sair e ver a neve. Era janeiro. Não nevava. Deixou a maçã vermelha sobre a mesa e foi à janela. Simplesmente não nevava. E seria extremamente necessário que nevasse naquele momento, porque ela queria que o inverno chegasse em janeiro - mas era verão naquela terra. Mas mesmo que o inverno viesse fora de época, não nevaria ali. Poderia desejar as tardes outonais, mas imaginava os amanheceres do inverno como em sonhos infantis, com o céu de aurora boreal da Nova Zelândia. O verão esfregava-lhe a liberdade na cara, mas desejava mais que tudo a paz nevada do inverno. Mas não queria que o inverno durasse para sempre: dois ou três dias, talvez. Depois o mundo poderia voltar ao normal.

Voltou à mesa e pegou a maçã vermelha. Cravou-lhe os dentes e saiu à rua - porque a maçã estava doce e era manhã ensolarada de domingo. Era janeiro de maresia.

[e não é que as boas surpresas sempre acontecem em janeiro? coincidentemente, sempre em torno do dia 24... que vida, essa...]

diálogos que eu adoro - e outras considerações

2011-01-28T23:06:00.000-02:00

- Saudade de você...
- E a despedida aquele dia?
- Foi péssimo. Despedidas não são legais...
- Você se segurou, não é?
- Uhum...
- Queria chorar?
- Uhum...
- Adoro esse "uhum"...

Às vezes a gente acha que se quebrou de um jeito que não vai dar mais pra juntar os pedaços todos. E que vai ficar craquelado e capenga pra sempre. Mas sempre há mãos que transformam em novo tudo o que tocam. E essas mãos sempre vêm acompanhadas com um sorriso, um gosto e um bocado de poesia. Há poesia em qualquer renascimento. Há amor em cada gesto - não o amor clichê de novela das 6, mas aquele que diz no silêncio tudo o quanto pode significar. E não há agradecimento que valha ou retribuição que compense. É de graça. Simples assim.

Sorriso [André Al Braga]

2011-01-28T20:13:00.002-02:00

Fonte: http://mundoid.blogs.sapo.pt/

Se meu olhar muda

E minha boca muda

Muda calada

E toda minha pele grita

Uma alegria desconcertante

Em arrepios

Sussurra espasmos

Se o resto em volta muda

E meus ouvidos mudam

E meu corpo todo muda

Então sorrir é um orgasmo

Num sexo sem toques

Meu corpo todo

Sorrindo

Goza

A felicidade

De pensar-te

III

Na orla do lábio

Caminha o sorriso que

Eufórico

Corre

Pela areia do tempo

E mergulha

Na felicidade do mar

Na música do sorrir

Os acordes são maiores

E todas as claves

São de Sol

confissões

2011-01-28T15:00:00.000-02:00

Ela se sentia um pouco ridícula por estar com as vísceras tão expostas, mas a pequena confissão do outro lado causou-lhe a mais bela comoção. Então, compreendeu: expunha-se na medida em que via, também, a outra carne sangrar...

das horas da morte

2011-01-27T15:03:00.000-02:00

Ela estava lenta; lenta e ácida. Desejava morrer novamente - já havia morrido tantas vezes, que o corpo havia acostumado ao martírio dos 5 segundos de morte não planejada repetida exaustivamente e bem aceita dos últimos dias. E sua lápide era pequena demais para o mundo inteiro que precisava ser vomitado, contado, exposto. Estava sendo descascada e a parte de dentro era mais doce que o resto, mais macia, mais pulsante. Aquele mundo de lava dançava em espasmos no salão sem plateia. E a moça vibrava no rosa pálido dos lábios e no vermelho caótico do sexo. Vibrava de estranheza - desconhecia o corpo tão intimamente que conseguia surpreender-se a cada repetição de gestos. E as sílabas (re)cantadas (re)gemidas (re)tocadas dançavam diante dos olhos, feito serpentes - coleantes, enfileiradas, irônicas. Estava suicida, nua e extremamente suicida - calculava a distância - proximidade -, duração do sofrer e tempo do impacto - a sensação quente e a delícia dolorosa que o sangue trazia quando borbulhava dentro dela, em erupção feminina e tortuosa. Intensidade - um bocado de sentidos sem nome que a assolavam em meio à normalidade das horas da morte.

do silêncio e outros calares

2011-01-25T17:20:00.000-02:00

Aprende meu silêncio em tua boca com os riscos feitos da ponta da língua, no sal da carne, no suor da noite,

do dia, madrugada insone. Revela meu silêncio de segredos contidos, de amor reprimido confesso, de violentas investidas e canalhices de alcova - curra consentida e doçuras milimetradas em dores de amar. Versos inacabados grafados em vermelho na pele. Esconderijo à luz do dia. Pulso elétrico - seio eletrificado. Falas, falo, vulva. Desmesuras de amor sem nome de amor, de amor não dito, de amor calado e sentido no meio da tarde - partida. Porque o corpo ainda grita uns assomos de rendição total, de desejo de retorno, permanência - moldura nova dessa nossa cena em movimento contínuo: idas, voltas, volta...

Volta.

sem título IV

2011-01-24T08:53:00.000-02:00

paz acesa de felicidade tardia
e rascunho mais que mal feito
de um corpo de esquecimentos
repleto agora de futuro-mais-que-presente
morte matada do pretérito-mais-que-perfeito
onde ninguém fizera mais nada
e o passado do passado jaz em silêncio
mudo
torto
só.
o Corcovado me acorda pro mar
e minh'alma vadia esconde-se em território inimigo
no meio do meu mundo de sal e areia
no meio do meu corpo sem pele
- sou só carne e alma -
dentro de mim, dentro de nós
porque deixo-me fragmentada em ti
em aroma, sorriso e saliva
nesse querer mais que amar
nascido no desatino rosa-laranja da Guanabara
nesse sentir mais que pensar
meu silêncio verborrágico
dentro do teu gerúndio bonito
ditado em desejo e língua muda

- suavidade do modo infinito.

sobre a memória poética

2011-01-23T22:27:00.001-02:00

"Amamos a bela cena antes de amar a pessoa. Por isto que Santo Agostinho dizia, em suas Confissões: 'Antes que te conhecesse eu já te amava.' Somos amantes muito antes de nos encontrarmos com a mulher ou com o homem que será o objeto do nosso amor. Somos como a criancinha que já ama o seio mesmo antes do primeiro encontro. Sua memória poética sabe que ele existe."

[Rubem Alves]

Sorrio, boba. Tu me perguntas o que me passa pela cabeça e eu não te conto. Não penso em nada, na verdade. Estou sentindo este instante, este fragmento do tempo - este canalha que nos afastará em breve. Sorrio dentro do teu sorriso, como prometido antes do encontro. Digo em silêncio que te quero - porque sei dizer muito em silêncio. Tua voz murmura músicas dentro da minha boca, de pernas enroscadas com as minhas, de corpo grudado no meu. De olhos vidrados, me dizes que pareço menina linda quando meus olhos enormes viram pequenos rasgos no rosto - olhos apertados de amar. Tua promessa de beijos intermináveis é cumprida. O mundo parou. E aquelas paredes ficaram repletas de sentires. A água lava os vestígios de amor do corpo, mas cheiros e gostos permanecem - assim como o desejo -, ficaram gravados em minha memória poética.

Eis que criei minha cena de amor.

mais uma dose [repostando]

2011-01-20T12:31:00.003-02:00

Mais uma dose. Ele tossia compulsivamente enquanto ela gargalhava no canto urinado do quarto imundo. Aqueles olhos que reviravam eram lindos e menos brilhantes naquele momento. Olhos de cor estranha, não sabia se pela sua vertigem ou se pela loucura passageira que a assolava. Era linda quando estava louca, quando estava alta, quando estava bicho.

Arrastou-se para o seu lado e passou o braço em volta dos seus ombros, buscando algo de consolo e calor. Tudo era frio e cinza e aquela gargalhada era a única chama a aquecer o seu mundo. Mas ela parou. Olhou para ele e o mandou para o inferno. Afastou-se. Começou a gargalhar novamente.

Com a boca seca, ele se dirigiu novamente para perto dela, mas ela novamente o hostilizou, vomitando agruras e estranheza. Mostrou-lhe, então, a agulha. Ela sorriu apática, estendendo-lhe o braço. A euforia injetável pulsou forte na veia, espalhando-se em espasmo elétrico por todo o corpo, até o espumar da boca.

Ela era tão linda quando estava morta...

sobre a linguagem

2011-01-19T23:52:00.004-02:00

“A linguagem é uma pele: esfrego minha linguagem no outro. É como se eu tivesse palavras ao invés de dedos, ou dedos na ponta das palavras. Minha linguagem treme de desejo. A emoção de um duplo contato: de um lado toda uma atividade do discurso vem, discretamente, indiretamente, colocar em evidência um significado único que é “eu te desejo”, e libertá-lo, alimentá-lo, ramificá-lo, fazê-lo explodir (a linguagem goza de se tocar a si mesma); por outro lado, envolvo o outro nas minhas palavras, eu o acaricio, o roço, prolongo esse roçar, me esforço em fazer durar o comentário ao qual submeto a relação. Falar amorosamente é gastar interminavelmente, sem crise; é praticar uma relação sem orgasmo.”

[BARTHES, Roland. Fragmentos de um discurso amoroso]

da cumplicidade

2011-01-18T17:00:00.000-02:00

Ele me toca. Ele me toca bem no meio do meu inferno. Diz que me ama. Sorri. Faz-se de bobo e me chama de bebê. Em seu colo vejo a lua sorrir, a noite morrer no meio da confusão da rua. É carnaval fora de época, concluímos. Talvez nós estejamos em festa em meio a essa gente sem graça. E somos tão atraentemente imperfeitos que causamos inveja ao próprio diabo. E achamos bonitas as palavras bobas, as rimas mal casadas e a fúria das paredes mal pintadas da cidade. Rimos da indignação alheia. Rimos da pieguice melancólica que nos atraía naqueles desertos lotados. Rimos das nossas depressões, nossas náuseas, nossos pesadelos - que agora parecem divertidos. Falamos como se tivéssemos calado a vida inteira, numa ânsia de dizer mais do que falar. E dizemos muito mais em silêncio, nas linhas não escritas, nas páginas em branco, nos beijos calados e intercalados de vinho bebido da outra boca. Somos, de repente, cúmplices - cúmplices dessas loucuras cheias de alma que nos assolam madrugada adentro. Acabamos de fugir - juntos - de nossos purgatórios.

a lua, essa cretina

2011-01-17T23:52:00.001-02:00

Ela vem se exibir, me enfeitar a janela e me chamar pra orgia...

um bocado de amor e outras guerras

2011-01-16T16:51:00.000-02:00

Com olhos de fúria rapto um pouco dessa paz indecente que me é oferecida. Não é uma paz muda, estática, insossa. É a paz turbulenta de uma presença em mim, mesmo quando a cena não está completa. Rapto o desejo de vida inteira - saliente dicotomia atemporal. O tempo desanda. O tempo para. O tempo corre. Balanço. Gangorra. Montanha-russa. Frio na barriga. Cachorro-quente. Passado.

Não somos criaturas de cama: somos de escadas, chão, mesa, inferno. Nosso nirvana intimista. Uma desrazão qualquer. Um bocado de amor e outras guerras. Um arfar desmedido e assombroso, adorável circunstância amorosa. Um não-sei-o-quêde sentir e não prometer; apenas desejar. Uma alma dentro de outra em soluços orgásticos e doloridos. Inflamação. Presente.

Um desejo surpreendente de planos não-feitos. É tudo sentido. Imperfeição atraente e voadora. Loucura afável que não vê o tempo passar. É sempre presente. A fúria torna-se meiguice. Completude. Sensações estranhas de uma palavra que inventamos, um sentir sem nome e sem data. Futuro incerto de presente vibrante. Presente infinito. Tempo que não morre e não mata.

Clementine Mode ON

2011-01-16T13:39:00.000-02:00

"I'm not a concept. Too many guys think I'm a concept or I complete them or I'm going to make them alive, but I'm just a fucked up girl who is looking for my own peace of mind. Don't assign me yours." [Clementine Kruczynski]

* * *

Joel: [in the house on the beach] I really should go! I've gotta catch my ride.

Clementine: So go.

Joel: I did. I thought maybe you were a nut … but you were exciting.

Clementine: I wish you had stayed.

Joel: I wish I had stayed too. Now I wish I had stayed. I wish I had done a lot of things. I wish I had … I wish I had stayed. I do.

Clementine: Well, I came back downstairs and you were gone!

Joel: I walked out, I walked out the door!

Clementine: Why?

Joel: I don't know. I felt like I was a scared little kid, I was like … it was above my head, I don't know.

Clementine: You were scared?

Joel: Yeah. I thought you knew that about me. I ran back to the bonfire, trying to outrun my humiliation.

Clementine: Was it something I said?

Joel: Yeah, you said "so go". With such disdain, you know?

Clementine: Oh, I'm sorry.

Joel: It's okay.

de prosa

2011-01-16T11:45:00.000-02:00

Eu sou de prosa. Não gosto de rimas, métrica ou essas certices sufocantes. Chove torrencialmente nessa manhã ensolarada - chove por dentro. Tu me falas de tempestades e eu sigo trovejando. Quero um copo de loucura no meio da minha mesa de café. Tu me olhas e dizes que não faz sentido, mas é exatamente nesse lado onde quero estar. Porque sou masoquista, egoísta, desesperada, manipuladora e cretina - nas minhas devidas proporções e silêncios. Se eu disser que te amo, desconfie; se disser que te odeio, não acredite. Coloque-me à prova. Engula-me. Deixe-me sozinha e me ligue. Volte. Diz que me ama e me leva pra cama pra depois dizer que me odeia sorrindo. Porque o que me atrai é a tua falta de nexo, de núcleo, de certeza. Atrai-me o medo, a ânsia, o sarcasmo: o sorriso de canto de boca e essa metáfora violenta.

sobre a paz osculante

2011-01-16T07:01:00.001-02:00

Ilustração: VIII Les charmes de Fanny exposés - Édouard-Henri Avril

O corpo inteiro inquieta. Uma tremura diferente, uma agitação involuntária. Uma oscilação nervosa e ritmica. Suspiros. Pensamentos alados. Um céu de nuvens acinzentadas por trás das pálpebras. Um ponto nervoso e elétrico. Silêncio banhado em língua e saliva. O gosto da origem do mundo, do parir da vida - doce encarnado no centro de tudo. Estímulo faminto em meio à semi-consciência. Um queimor mágico e ascendente, flutuante, em curvas invisíveis e roucas. Grito contido na garganta, receoso de perder-se no caminho. Lida ardida e feroz. Coxas, boca, diálogos em outra língua. Um sussurro dentro da alma, que te ouve e responde e espera e recomeça. Dança cíclica clamando enchente, desgoverno, despudor. Uma pele. A paz osculante da terra prometida. Felicidade do gozar sem gozar, mais de meio que de fim. Gozo sorridente. Maré que sobe, desce, acalma e que, mesmo serena, não fenece. Pira inextinguível. Fome inesgotável. Um tanto de vida em um pouco de morte. Minha alma que se dilui - aos poucos - na sua. Destemperança aguda. Derretimento. Meu estado das coisas.

pro dia morrer feliz...

2011-01-15T21:53:00.001-02:00

coisa mais bonita...

2011-01-13T18:18:00.000-02:00

Largo
[de André Al. Braga]

http://mundoid.blogs.sapo.pt/114812.html

manhãs

2011-01-13T08:55:00.003-02:00

Ilustração: Fellatio, de Édouard-Henri Avril

a pele desperta com o cheiro dessas manhãs

- amanheceres de mansidão e silêncio -

quando o dia ainda não nos brindou de luz

antes de tudo, depois do sonho, depois do sono

quando te resgato do escuro das pálpebras

em um sonho desperto e quente em tua virilha

aconchego osculante da paz esquecida

onde a melodia suave se desgoverna aos poucos

renasce aos poucos, cresce aos poucos,

e ouvimos o prelúdio suave do violento concerto em sol maior

numa canção nossa de roçar de peles

de molhar de línguas

de esquecer a noite morta

de te adorar com a um deus de carne

no templo vivo - sepulcro teu -

onde te guardo quando tu morres,

onde sorrio quando te bebo.

simples

2011-01-12T20:42:00.001-02:00

Quando te peço para grudar a boca na minha
e me dizer segredos de amor,
responde coisas lindas e me sorri largo,
largo como a felicidade deve ser*.

[*as palavras mais lindas do dia]

terra nova

2011-01-11T15:38:00.000-02:00

Nesse chão de terra batida que não piso mais
nessas horas esquecidas que não conto mais
nesses lençóis postos de lado que não uso mais
não quero mais, não ouso mais
há uma melodia que não ouço mais
há palavras que não digo
nomes emaranhados em cantos seguros
esconderijos de maledicências de querer
uns verbos que não sei mais conjugar
nesse infinitivo insosso de linguagem descontínua.
Aí vem o desassossego que eu quero mais
vêm os maremotos que desejo mais
vem esse novo mundo que me entorpece mais
me enlouquece mais
me aquece mais.
Sou tudo novo: carne, vida e morte
porque morro novamente em outros dias
outras camas
outros olhos
sem segredos ou pretensões
desse modo cru e rasante,
simples e oceanicamente pequeno.

Gira céu

2011-01-10T21:03:00.001-02:00

teu nome dança
essa valsa sem som
resvala
amansa
conta
parte
gira
gira mundo
gira manso
dentro do céu
da caixa do céu
no chão
pintado de estrelas.
gira mundo
gira moço
gira gira
bate e volta
e volta
girando
tonteando
gira, homem,
gira, céu,
gira!
grita
cala alto
essa incerteza
coisa vazia
minha animalice
tonta de saia rodada -
gira
bate
volta
despedaça o dia.
olho vidrado
no olho pintado
no céu estrelado sem nuvem
sem fundo esse céu
esse céu que adoro
pintado de preto.
É preto esse céu?
Vem cá, homem
amansa
aquieta
respira
me dá esse céu
esse céu tão bonito
de negras estrelas.

Treze minutos

2011-01-10T19:39:00.001-02:00

eu queria treze minutos sobre essa ponte
esse elevado, essa ereção desconcertante
esse mundo tardio de esperas outras e blues
de surpresas e taquicardia na garganta arranhada.
queria treze minutos na tua extremidade vibrante
treze minutos, somente, de volúpia extremada
consciência ardida deixada na esquina
do corpo com febre e integridade manchada
porque essa noite, meu bem, não sou teu amor
quero apenas esses treze malditos minutos
sem te dizer meu nome, paradeiro ou destino
uma ordinária que te arranca a alma a gritos
e te mostra os dentes e as unhas pintadas.
Levanto-me e me lavo de lava molhada
da tua macheza honrada em treze minutos.

Fifty-fifty

2011-01-09T09:11:00.000-02:00

Às vezes a madrugada é longa demais, quente demais, insone demais. E eu penso demais em madrugadas assim. Sinto demais em madrugadas assim. Desejo demais em madrugadas assim. E sempre desperto com uma voz que me chama com urgência, como se realmente precisasse acordar e continuar pensando, em estado de vigília ou qualquer merda nesse sentido. E isso me desespera: levanto descalça e vou procurar a voz miserável que não me deixa dormir. Sento para escrever - não consigo. Não consigo porque simplesmente não escrevo quando penso demais - disse isso a Tácito dia desses. E penso naquelas coisas de me saber, de não me saber, de ser e não-ser - aquele lance filosófico que ele adora. Talvez Tácito tenha alguma razão e isso me deprime um bocado, me fazendo voltar à origem e me olhar no espelho: quem sou eu? Se eu sei quem sou? Claro que sei! Mas não digo. Se eu disser, talvez saia algo errado, porque as palavras são tão flutuantes... Não há precisão nelas. E não quero ter cuidado com elas. Lê nos meus olhos, nos meus gestos, na minha boca, no corpo gasto de mulher, nas linhas em branco. Como representar exatamente um estado de espírito? Foda-se. Eu não posso me analisar. Quem poderia? E essa psicologia é tão barata, tão ordinária... Eu posso enganar o diabo - ou despistá-lo com enigmas porque eu não quero que ele me saiba. Eu me sei. Por mais apavorante que seja, eu me sei e não sei na mesma proporção - fifty-fifty. E essa condição não me faz conhecer menos, exatamente porque para se saber ser é necessário também saber o que não se é (o meu português está sofrível hoje?). E quando alguém me pergunta "qual é a tua?", eu sorrio. Só sei que gosto de estar aqui agora. Estou exatamente onde quero estar. E respondo: "não me decifra, homem. Me devora."

2:13

2011-01-09T07:10:00.001-02:00

E eis que essa música veio me assolar às 2:13 da madrugada...

Wish You Were Here

Pink Floyd

Composição: David Gilmour / Roger Waters

Tenho sede

2011-01-08T23:13:00.002-02:00

Tenho Sede

Dominguinhos

Composição: Dominguinhos e Anastácia

Traga-me um copo d'água, tenho sede
E essa sede pode me matar
Minha garganta pede um pouco d'água
E os meus olhos pedem o teu olhar

A planta pede chuva quando quer brotar
O céu logo escurece quando vai chover
Meu coração só pede o teu amor
Se não me deres posso até morrer

Presente - André Al. Braga

2011-01-08T19:57:00.001-02:00

André faz poesias lindas., viscerais. Às vezes até ingênuas. E são de uma sinceridade avassaladora. Do jeito que eu gosto. E sempre se encaixam loucamente em momentos meus.

André Al Braga. Poeta. Gente de primeira.

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Um amor descoberto

Entre palavras noturnas

Sem pretensões

Agora tenho teu cheiro

Dentro de uma carta

Que guardo debaixo do travesseiro

Esperando o beijo

Que completará a cena

O asfalto queima os pés

Que querem alcançar o mar

Para na orla

Ao lado do poeta

Os versos se darem

Entre bocas de fome

Vigiadas pelo cristo

Petrificado

De braços abertos

Que nunca é abraçado por ninguém

III

Ao som do mar

Nossos cheiros irão se misturar

E virar perfume único

Que derramaremos em cartas

Flores

E nas poesias que estão por vir

Entre sem bater

2011-01-06T09:06:00.001-02:00

Entre. Não há trancas ou segredos. Está tudo simples - é tudo simples. "Entre sem bater", diz a placa na porta. E o receio do desconhecido não habitado dessas paredes é o que te freia, o que perturba teu juízo em palavras diferentes do que conheces - talvez sejam as mesmas; talvez tu estejas diferente. Precisamos de mapas, localização, razão, precisão de cálculo - fingimos que acreditamos nessas baboseiras racionais e cinzas da engenharia. Precisamos de provas químicas - porque as físicas são bem mais óbvias -, tu balbucias no silêncio do teu lado do mundo. Na verdade, isso queima tudo ao redor, lambe de fogo as considerações alheias - alheias ao que há nesse cômodo escuro de paredes de carne (porque as pedras há muito já foram destituídas de nós). E teus olhos me sugerem uma embriaguez vulcânica gozosa, um convite aos gostos e aos cheiros. Pelos, peles e verdades apartados pelo espaço. Ignoramos as ranhuras das paredes e os espelhos estilhaçados pelos antigos moradores.

Entre sem bater. A casa está vazia e quer parir novo piso, novas cenas, testemunhar nova vida brotando dos azulezos vermelhos - quer engravidar de nós.

Entre sem bater e apague a luz. Faça um breve silêncio de 87 horas ininterruptas dentro da minha boca. Porque me sinto viva novamente. E quero gozar na velha casa nova.

despertares

2011-01-05T21:24:00.000-02:00

De me olhar intrigado e curioso
pergunta quem sou, de onde venho
sem saber que venho de ontem
do dia que morreu em um esquecimento teu
da brevidade do instante cruzado
entre carros e ruas e passantes e sinais.
Assolo-me.
Tua memória ruim de outra vida me desgasta
e me desfaço em pensares, gestos e sorrisos
e tu me reconheces pela boca
e pelos olhos vítreos de castanhura indefinida.
E de me olhar intrigado e curioso
diz que me adora
que tenho 'sabe-se lá o quê'
que te deixa 'sabe-se lá como'
e matamos de fome a cretina caótica que é a madrugada
porque ela não nos devora ou arrasta
até que nos beijemos e Morfeu venha nos brindar
com sono e amor adormecido que espera
para despertar na noite estrelada de desejos e saudades
- sabe-se lá quando,
sabe-se lá onde.

Abre os olhos, amor - é hora de acordar.

invasões bárbaras [repostando]

2011-01-05T18:01:00.002-02:00

É noite de lua - rosno. Uivo para o céu. Deixo no ar o cheiro agridoce da concha venusiana onde deságua minha alma. É meu cantar para o sátiro - meu convite à dança.

Aproximação. Um início de delicadeza. Mas te quero bruto - pele embaixo das unhas, gosto de sangue na boca, um pouco de dor onde pulsa a vida nesse instante. Faço-me cadela. Culpa dessa outra maldita que reverbera nas paredes do meu corpo. Solto o verbo sujo em teus ouvidos e passo a língua em teu rosto, teu nome, teu desejo. De pelos eriçados - qual bicho - deixo-lhe o cio marcado na pele das coxas - nos pelos da virilha. E te quero forte, lento, fundo. Quero aspereza, crueza, um pouco de hostilidade. Invasão, barbárie, curra. Porque não tenho medo - tenho vida. Porque agora - nessas horas em que violentas meu mundo - sinto vibrar o coração entre as pernas.

Ao estranho desejo

2011-01-04T08:11:00.000-02:00

Uma transformação muda ronda o corpo. Esqueço-me do dia. Vejo olhos de cor difusa a invadir meus olhos - pensamento que quase se alcança com a ponta dos dedos e da língua. E quando a língua - a tua - me toca o ombro pela alça que cai ao ritmo do tango, entrego-me à estranheza da loucura - nossa. E minha nuca, minha espinha e meus pelos eletrificam-se. Sussurro teu nome, estranho, dentro de tua boca. De ti, sei apenas o nome. E a cor dos olhos. Embebeda-me a pele com o vinho dionísico, cuspindo-me verdades e desejos. E me descobre puta no espaço finito de minha boca. Carma circunscrito na carne. Enigma por baixo da pele. Entrelinhas. Pequenos vestígios.

Tua canção - porque a noite traz boas coisas

2011-01-04T02:33:00.000-02:00

Te faço uma canção
Tão Antiga e tão bonita
Não tem queixa e nem ferida
É proteção pra toda a vida
Porque você entende meus sonhos
Teu sexo tem o gosto que eu gosto
Tua boca, carne, tua saliva
Faz a minha carne mais viva

Então eu faço esse carinho
E assim fico menos sozinho
Meu coração não chora mais
Na ponta de qualquer espinho

Hum... Hum... Hummmm...

Não tenha medo do futuro
Do escuro ou da hora de acordar
Dorme em paz, amor, o tempo
que a minha canção soar
E não deixe de sonhar
Com o possível e o impossível
No amor é quase sempre assim
Tudo imprevisível
Não deixe de sonhar

Tudo imprevisível

[Barão Vermelho]

Em diante [por André Al. Braga]

2011-01-03T21:35:00.001-02:00

Qual é a importância de saber o passado
Que há muito se encontra distante
O tempo é negócio inventado
Só temos o agora em diante

O vivido já está morto
O futuro não aconteceu
No presente se concerta o torto
Arrumemo-nos, você e eu

Vamos é rir dos acontecidos
Como loucos, que descobriram "o segredo"
E nessa peça que chamamos de vida
Façamos um novo enredo

O tempo vai marcar nossos rostos
Antes que finde e só fique desgosto
Me dê sua mão, caminhe comigo
Plantando a semente e colhendo o trigo
Nosso futuro amor não corre perigo

[In: Poemas errados (dias intranquilos) - http://poemaserrados.blogspot.com ]

Saúde!

2011-01-01T23:18:00.001-02:00

Feliz TUDO Novo!

2011-01-01T21:41:00.001-02:00

"Eu já me cansei dessa história, não vou viver de memórias... Viver é bem mais."
[3 minutos - Frejat]

A boca amanhece em sorriso
com gosto de champanhe e verão
porque o outono partiu
a primavera morreu
o ano acabou
e as flores mortas ficaram pra trás
embaixo da cama
embaixo da terra molhada
onde o passado enterrado
em cova funda
arranha as paredes da madeira velha
sem que seus gritos sejam ouvidos do lado de fora
ao sol do dia novo
da vida nova
do mundo novo de tudo novo:
tudo novo de novo.

sobre a descoberta

2010-12-31T13:30:00.000-02:00

Quando a dor de ontem partido
der lugar ao futuro sem medo
Onde íris descobrem-se em risos
e desespero de bem de amor

ainda serei o que sinto
pois ainda sou o que vejo.

E aquilo que sou permanece
em tintas, carne e sombra
de saudade do beijo invisível
do amor não tocado na pele

Mas ainda sou o que quero
- ainda sou o desejo.

E a voz que atormenta o sono
me enche de som o silêncio
e o inferno do quarto vazio
suplica a chegada em breve

pois sou a perfeita espera
e ainda sou o anseio.

E a carne tremula em versos
e beijos e juras de amantes

pois sou a branca loucura
e ainda sou eu no espelho.